Devota do Cotidiano

Eu sou neguinha!

2010-04-28T17:27:00.002-03:00

24 de dezembro, eu no mercadinho que tem em Botafogo, no Rio de Janeiro, acompanhada de uma sobrinha de nove anos, quando sinalizei um t�xi que parou. Era um senhor de uns sessenta e cinco anos. Reproduzirei aqui e na �ntegra nosso di�logo.

- Boa tarde, o senhor poderia abrir a mala para que eu possa por as compras?
- Vai pra onde?
- Por qu�?
- No morro eu n�o vou, no morro eu n�o levo. � no morro?
- N�o, � no Recreio.
- No Recreio eu levo.
- Mas eu n�o vou com o senhor. N�o ando com preconceituoso.

Claro que d�i saber que essa cena ainda cabe num Brasil recente, no Brasil de agora. Na hora fiquei estarrecida, quase imobilizada. S� depois, refletindo sobre o fato, � que percebi a escrotid�o da cena e me arrependi de n�o ter tido a iniciativa imediata de anotar a placa e dar um susto de civilidade naquele cidad�o. Observei a sua falta de constrangimento, sua cara-de-pau, seu desplante, a inabal�vel certeza de que ser neguinha certamente s� podia significar morar no morro e por isso merecer seu profundo desprezo. Um desprezo quase l�cito para ele, justificado, e eu sabia com certeza que se eu fosse loira ele n�o teria arriscado com tanta folga.

Esse senhor n�o era racista exatamente, era folgado, espalhado ,excedendo ao preconceito. Me fixei no desd�m, na descidadania que � oferecida aos que moram nas favelas, e pagam a mesma bandeirada, o mesmo pre�o com o dinheiro da mesma cor do dos brancos ou que os misturados que escapam do preconceitpo por um olhar mais desatento.

Atordoada ainda, peguei logo atr�s outro carro e contei a hist�ria. Esse motorista ent�o disse: ��, mas o pior � que elas �mente�: elas �fala� que vai para a Bar�o de Petr�polis, chega l� e � bem no Morro do Querozene�.Eu disse: ent�o, meu senhor, se o senhor morasse l�, onde n�o h� super mercados nem delivery de pizza ou de farm�cia, o senhor tamb�m mentiria para ter assegurado o seu direito de ir levar comida ou rem�dio para seu filho.

Ele tentou discordar mas n�o tinha argumentos. Estava claro que n�o era justo assim. Sei dos perigos por que passam estes taxistas, � claro, nas comunidades ainda n�o pacificadas. �s vezes se v�em obrigados a transportar bandidos mortos no porta malas e outras loucuras da fic��o que s� costumam habitar os filmes de guerra e a��o. Mas o pr�prios moradores sabem como a barra est� e existe um certo respeito e uma certa toler�ncia da pr�pria bandidagem por estes servi�os que a popula��o precisa.

Bem, escrevo isso, sabedora de que temos que legislar os ser humano ainda. Que triste! Mas se n�o o fizermos ele mata, fere, ofende. Levianiza, calunia, estupra, rouba e mata. E, pasmem todos,para tanto, n�o h� classe social definida nem alguma que se salve.

Soube outro que vou lhes contar, por Jorge, meu taxista amado que em breve merecer� uma cr�nica s� pra ele aqui: Que um alto executivo de uma multinacional, morador do alto jardim bot�nico, que � morro chique igual ao meu na Lagoa, foi flagrado pela mulher esfregando seu p�nis ereto na filha de dois anos. Com seu dinheiro e poder conseguiu abafar o caso, a mulher se separou dele e a justi�a exigiu que a av� a patrtir da� acompanhasse a visita do agressor � filhinha, sempre. Mas eu acho que ele deveria perder o p�trio poder j� que feriu o cerne de sua fun��o paterna que � certamente a de proteger sua filhinha, seu bem maior.

Sei de espa�os chiques, sal�es de beleza freq�entados pela alta sociedade, em que � necess�rio colar nas prateleiras os produtos expostos porque pessoas ricas roubam tamb�m. E s�o geralmente chamadas de cleptomani�cas porque n�o est�o no quesito necessidade. Quero dizer que me assusta o fato de termos que proibir que avancem sinal quando � a hora de gente atravessar, que mostrem a notinha da compra ou do consumo para que n�o se saia do recinto sem pagar, que vigiem nossos pertences na praia enquanto vamos mergulhar.

Ent�o o que est� acontecendo? N�o evolu�mos nesta seara do respeito ao outro? Precisamos ainda ser coibidos, vigiados sen�o fazemos loucuras? Que bicho � este o homem, que em plena nova era, bate em mulher, estupra criancinha, violenta mo�as nos matagais, mata esposa, filho m�e e pai? Quem � este homem que ainda se julga maior do que outro porque � branco, � rico, porque que tem amigos no poder e por isso prote��o na impunidade? Quem � este homem do Brasil e do mundo de hoje que ofende seus iguais, discrimina e repudia homossexuais e outra diferen�as normais no grande caldeir�o h�brido da humanidade? Quem � este homem que rouba o dinheiro do povo na cara de todos e mesmo assim se alardeia inocente, consegue advogados de prest�gio que tentar�o provar a todos que a verdade flagrada n�o � verdadeira?

Tudo isso, meus amigos, ainda acredito, s� muito lentamente mudar�. Eu vacilei em n�o ter anotado a placa do infeliz racista do meu epis�dio e a esta hora aplicar-lhe um corretivo, um processo ,uma pena que o fizesse melhorar e ou reparar de algum modo o seu erro, sua ofensa � mim e a minha sobrinha naquela noite de natal. Mas n�o o fiz. Fiquei assustada, custei a entender. Porque toda vez que dou de cara, nestes modernos virtuais tempos, com um agressor insano assim, seja ele corrupto, ped�filo, assassino, ladr�o, fascista, enfim, um monstro humano, com a fera escondida mostrando as garras sem pensamento que o detenha. Tremo. E sou obrigada a citar meu Gilberto Gil, tempo � tempo rei � tempo rei, transformai as velhas formas de viver, me ensinai, � pai, o que eu ainda n�o sei.

Vinde as minhas criancinhas

2010-04-22T09:48:00.002-03:00

Quem me conhece sabe: a seguran�a, o respeito, a crueldade, as humilha��es, os abusos, a viol�ncia contra crian�as � tema de plant�o no meu cora��o. Est� nos meus escritos, poemas, entrevistas, cenas teatrais me confirmar�o. Como s�o inocentes, menores em tamanho e nos devem obedi�ncia pela nossa condi��o de pais, parentes, padrinhos, professores e outras esp�cies de adultos, est�o tamb�m expostos aos nossos bizarros delitos. Logo elas que amanh� ser�o os dirigentes das na��es ou que, de alguma maneira ir�o servi-las. Quero dizer que as guerras s�o decididas por ex-crian�as e as bandeiras pacificadoras s�o tamb�m estendidas por outras tantas meninas e meninos deste mundo. E quando o assunto � crian�a como v�tima, n�o me interessa o gabarito do agressor. Se tinha algum, acaba de perd�-lo quando atentou contra uma crian�a. O mundo � muito perverso em todas as modalidades e , principalmente nas sociedades onde a corrup��o respira com facilidade, h� uma vers�o chique para o mesmo crime, dependendo da classe social.

Ent�o um ladr�o que fez curso superior ou que � detentor de regalias parlamentares, tem um tratamento diferenciado em rela��o ao ladr�o que n�o estudou e que literalmente n�o tem aonde cair morto. N�o gosto disso. Isso parece uma injusti�a flagrante ou no m�nimo uma justi�a suspeita. H� cadeias-hot�is e h� cadeias-coquet�is de forma��o b�lica feitas de muni��o humana. Est� na cara que tudo isto est� muito errado e enquanto n�o tivermos programas de reconstru��o de cidadania e educa��o dentro dos pres�dios seremos sempre grandes cultivadores de ratos humanos em cativeiros, que tamb�m geram seus filhotes. Ent�o a sociedade n�o pode mais fechar os olhos para o que vem molestando h� s�culos as crian�as do mundo e muito menos continuar indiferente a seus focos correntes de ocorr�ncia. N�o � segredo pra ningu�m, por exemplo ,que o sil�ncio cobriu v�rios fatos de abusos sexuais envolvendo religiosos e crian�as. Todos que estudaram em col�gios de freira ou de padre, j� ouviram uma hist�ria destas ou t�m alguma hist�ria desta para n�o contar. Chega deste papo que n�o se pode falar da igreja, questionar a igreja, porque impunidade � uma palavra que n�o cai bem em nenhum lugar muito menos num reino onde o rei � Deus.

O que � de uma f� que n�o suporta questionamentos e contradi��es? Vamos l�, que a igreja se renove, que o Papa confesse e que sua atitude n�o signifique para os outros um mau exemplo, garantindo que depois de pecar, um bom perd�o do Vaticano limpar� a mancha, neutralizar� o ato e seus s�rdidos efeitos. Que se inicie a� um novo tempo, quem sabe entre na pauta cat�lica a quest�o do celibato. Talvez ela devesse ser reconsiderada, uma vez que cada vez mais est� provado que uma alma teol�gica e uma voca��o crist� n�o precisam se divorciar de sua condi��o de amantes, dom comum a todos os filhos de Deus. Fui batizada na igreja cat�lica, fiz primeira comunh�o e tudo e acreditei no vinde a minhas criancinhas, conhe�o �timos e inteligentes freis, bispos e outras autoridades religiosas de muito boa sepa, mas por isso mesmo ,penso que um padre que molesta, abusa sexualmente de duzentos meninos surdos n�o precisa de diabo. Se eu fosse diabo acharia que teria algu�m querendo tomar meu posto. Claro que foi um absurdo sem tamanho o Vaticano ter encoberto esta sujeira, esta maldade operada com requintes de crueldade psicol�gica e outras torturas que costumam assombrar as crian�as quando o agressor est� no cargo de zelador, � o representante do bem, ao qual confiamos nossa criatura. � claro que o pequeno n�o entende, nem sabe se � certo aquela tortura realizada pela face do bem, mas a situa��o ganha tintura de fic��o quando estas crian�as, por serem deficientes auditivas, n�o disp�em de palavras para denunciar.

� hora de isso acabar. � preciso mais sa�de nos mist�rios religiosos, nos segredos familiares. Ningu�m est� de m� vontade com a igreja, estamos � de boa vontade com a crian�a. Estamos clamando aos homens de boa vontade que se ergam contra isso. Descubro que em todos tipos de crime, h� o que vou chamar de crime branco, ou seja, tem ped�filo de colarinho branco. Poucas vezes se v� no jornal uma not�cia de estupro, de viol�ncia sexual de atentado ao pudor de um pai rico contra seu fruto. Mas ocorrem, os div�s est�o cheios de pessoas que n�o conseguem esquecer a sombra paterna ou coisa que o valha, bolinando sua inf�ncia. Ningu�m sabe o que se passa com os filhos dos ricos porque o dinheiro e o prest�gio abafam o caso, evitam a p�blica vergonha. J� os tarados pobres, est�o a� desdentados, televisionados, expostos sem diagn�stico e sem medica��o. Vamos evoluir, humanidade, j� sabemos tantas coisas e entre elas que, via de regra ,a pequena v�tima � o agressor de amanh�. Ent�o vamos parar de produzir tamanha doen�a, vamos causar outro destino, outro ciclo, outro ser. O futuro est� sendo feito agora, por n�s, pais, parentes, religiosos, amigos, educadores. Todos n�s, que aqui estamos hoje, fomos crian�as que crescemos. Os ped�filos tamb�m.

Twitter!

2010-04-18T20:06:00.002-03:00

Eu quase ia esquecendo da boa nova: estou no Twitter! Para seguir meus pensamentos, v� em @lucindaelisa Estou esperando voc�s l�!

Mam�e n�o chore

2010-04-13T20:08:00.002-03:00

Como leg�tima representante dos sonhos de muita gente, como capital cultural do pa�s, a carism�tica , vulgo maravilhosa, � muito querida no cora��o do meu Brasil. O Rio de Janeiro � um esp�cie de unanimidade, uma bandeira,uma esp�cie de Mangueira, uma esta��o primeira que faz essa cidade conhecida da terra inteira. Como se fosse uma pessoa que tem parentes em toda parte, todo mundo n�o para de ligar, o que � que houve, o que � que h�? Estamos numa cat�strofe. O c�u ficou escuro e eu, vinda de Ita�nas, desembarquei segunda numa terra carioca sinistra. Passei horas na fila do t�xi, mais um transtorno de tempo e alagamentos para chegar em casa; alguns taxistas, transformados em dem�nios, aumentando o pre�o da corrida na altura do nosso desespero. S�o os ratos da ocasi�o, os urubus humanos brindando a carni�a da trag�dia, se refestelando na dor alheia. Consegui chegar em casa � meia noite em ruas sem luzes, sob ventos furiosos, �rvores ca�das em todos os lugares, quintais de ricos e pobres desabados.

Lixos entupiram os bueiros ,as folhas secas de outono obstru�ram o ralo do jardim de minha varanda e inundou meu quarto. Meu parceiro musical, Marcos Lima, grande cantor e compositor, morador de Niter�i , a rainha da qualidade de vida, me ligou apavorado: a casinha linda dele e de sua amada que n�o est� em encosta nenhuma, come�a a rachar, s�bita e simultaneamente em todas as paredes.Ele pegou o viol�o, o computador e outros bens que pode ; est� abrigado na casa da sogra, mas isso n�o � nada. Muito pior s�o os mortos, as crian�as, as fam�lias inteiras soterradas na avalanche de terra que bombardeou o morro do Bumba. Lugar que j� foi �rea nobre, h�spede de uma generosa floresta tropical, hoje, atende pelo nome de �rea de risco e nada de arvores; s� feito de g�s e lixo � o desfundamento de seu solo.

� verdade que os prefeitos do Rio e de Niter�i est�o sem dormir, roucos de dar entrevistas e o governador est� ligado em tudo. N�o � como em outras vezes em que ficamos sozinhos na cat�strofe, �rf�os de nossos respons�veis, dos que s�o por n�s pagos para cuidar da ordem p�blica.Justi�a seja feita, eles n�o fugiram � luta. Mas o que me intriga � a pervers�o da falta de preven��o. Ora, uma �rea de risco s� atende por esse nome para chamar as providencias e enquanto o perigo n�o acontece. Depois disso, seu nome � trag�dia! Casas assentadas sobre o lixo, na cara de todo mundo, com centenas de fam�lias que, por n�o terem aonde morar, se ajeitam aonde d�. Ent�o, antes, a defesa civil n�o viu? O que � feito do dinheiro destinado � preven��o? � conten��o de encostas? N�o h� transpar�ncia na divis�o dessas porcentagens entre os Estados. Mas para isso servem os impostos . S�o uma esp�cie de vaquinha para evitar a desintegridade nacional. Agora, aparecem bilh�es em paliativos, mesmo sabendo que prevenir � mais humano e mais barato; mesmo sabendo que a ocupa��o urbana desordenada � suic�dio e, com a irrespons�vel libera��o de gabaritos, h� tamb�m no Brasil muita ocupa��o irregular da popula��o de alta renda. N�o � mais ignor�ncia! Vivemos num tempo em que sabemos da necessidade de aterros sanit�rios legalizados,que canalizem esses gases para a produ��o de energia e n�o criem bols�es que geram novos componentes qu�micos cancer�genos, letais.

O solo de lixo n�o tem consolida��o. Sabemos disto e mesmo assim, hoje, vinte anos de entulho soterraram duzentas pessoas. De qualquer modo, ainda que n�o se queira acreditar, ateus ou n�o, a impress�o � que , de algum lugar, Nostradamus n�o cessa de nos olhar. Terremotos, enchentes, furac�es, esses desastres s�o naturais? Desastroso � o homem, homicida, s�dica e suicida � a sua ocupa��o. Apesar de vizinhos e bombeiros her�is, apesar de nossa comovente a��o solid�ria, ainda somos uns ingratos filhos da terra. Ser� que ainda n�o estamos vendo o planeta sofrer e acabar? Pelo volume de �guas podemos concluir em coro: mam�e natureza esta tendo uma grave, profunda e magoada crise de choro.

Inf�ncia Roubada

2010-03-18T22:52:00.001-03:00

H� algumas meninas sinistras: s�o as pr�prias m�es em miniatura, de escova, maquiagem, salto alto, quando n�o chegam ao exagero de depila��o precoce e botox. Tudo, na maioria das vezes, gerenciado e patrocinado pela inoc�ncia dos adultos. Digo inoc�ncia porque n�o quero vilanizar os pais. Na maioria das vezes achamos tudo muito bonitinho, mas temos que ser sabedores de que somos produtores da qualidade daquelas inf�ncias, e que estamos construindo a base daquelas vidas. Portanto fiquemos de olho em n�s, educadores. Do mais simples ao mais grave, todo o nosso comportamento estar� formando car�ter, personalidade, pessoa.

Por exemplo, se para qualquer um j� � dif�cil ser si mesmo, imagine sendo g�meos com os pais insistindo em vesti-los com a mesma roupa? Adorarem que os confundam, que at� na fam�lia n�o se saiba quem � quem? Tudo isso depois pode acabar num div�, se tiverem sorte. Em verdade , muito do que consideramos o" bem� dos filhos muitas vezes n�o o �. Tem a ver com nosso caprichos, nossas verdades e ou distor��es vividas no tempo em que e �ramos pequenos. � bom ficarmos alertas tamb�m em rela��o ao valor do dinheiro e ao valor da vida. Se a gente ensina, e muito cedo para uma crian�a que o dinheiro � tudo, fica muito dif�cil desconstruir isto depois. Por isso desaconselho uma educa��o que associe cada vit�ria do filho a um valor em dinheiro ou a um bem material. Ora, quem passa de uma ano para o outro, ganhou mais um degrau na escala do seu estudo, quem tira boas notas ganhou o reconhecimento do seu saber, quem entra numa faculdade ganhou a faculdade. Quero dizer que a conquista pode ser reconhecida com tal. J� � conquista em si, n�o precisa de uma bicicleta , um carro , uma grana p�ra confirm�-la. Que se presenteie os nossos herdeirozinhos com o que quisermos e � hora que bem entendermos, mas � preciso que ensinemo-los o gosto da realiza��o onde o dinheiro n�o seja o motivo da gl�ria. O engra�ado � que depois ,a mesma sociedade se espanta quando um jovem � capaz de vender a m�e ou o pai, quando ela mesma foi quem ensinou a este ser , desde novinho, que o dinheiro era coisa mais importante do mundo. N�o �, por isso � melhor ser do que ter.

No mesmo olhar, observo a erotiza��o dos pequenos pela m�dia e, principalmente, pelos pais. � chocante! Outro dia visitei uma amiga: �Esse � meu netinho, quer ver o luluzinho dele, Elisa? Mostra, meu amor, a ela?� Enquanto falava, a av� pegava nas partes do menino; este, constrangido, no auge dos seus seis anos de idade, me olha desamparado por dentro. �N�o quero ver n�o, F�tima, vim aqui pra ver voc�.O neto p�s as m�ozinhas em prece, me agradeceu com este gesto e saiu correndo livre para brincar. Eu disse para ela: �N�o invada assim uma crian�a!� �O que � que tem? � brincadeirinha.� �E se fosse um av� bolinando uma menina? A� seria abuso?�, retruquei. Minha amiga fez uma cara de quem nunca tinha refletido sobre isso e me agradeceu o esclarecimento.

Aten��o pais, parentes e adultos pr�ximos: beijar, tocar, estimular a intimidade sexual, de modo a excitar, n�o � coisa pra se fazer com quem n�o tem essa atividade e nem dela pode dar conta ainda.Sei que nenhum respons�vel quer conscientemente o mal para seus frutos, por isso escrevo este alerta. Sei que essas atitudes s�o feitas sem pensar e sem querer. Na maioria das vezes queremos acertar, estar dentro do nosso tempo e sua moda. Mas a mais inocente criatura, quando se torna criadora, deve produzir uma preserva��o saud�vel e n�o perversa da inf�ncia de sua prole. Precisamos garantir este tempo para nossos filhos. Uma menina que faz cut�cula com oito anos, quando estiver com doze ser� como se j� fosse mulher h� muito tempo, estar� quase cansada de s�-lo , talvez. E depois, quem vai devolver a ela seu peda�o de inf�ncia roubado?Crian�as est�o sendo tornadas adultas cedo demais, como no tempo dos pequenos imperadores, que pingos de gente ainda, j� eram coroados reis aos cinco anos. Os adultos est�o apressando as coisas .Quando um menino ou uma menina come�a a gostar e a conhecer um amiguinho novo, sem ainda saber o nome daquele sentimento, sem ainda intencionar classific� -lo ,os pais j� sentenciam: �Est�o namorando!�.J� vi isso acontecer com criancinhas de fralda ainda, que mal sabem falar , recebendo o r�tulo de uma vida adulta sobre seu inocente gesto ainda sem nome.Crian�a n�o namora, a n�o ser que esteja sendo obrigada a adultecer antes da hora.

Mestra Coralina do baralho bom

2010-03-04T21:40:00.000-03:00

Um professor � muito importante na vida de um ser humano. � a �nica profiss�o que a gente chama sempre de mestre porque � a que ensina todos os outros of�cios. Na exposi��o que vi no museu da l�ngua, em S�o Paulo, sobre a vida de Cora Coralina, fiquei horas em p� vendo um v�deo dela. J� bem velhinha com seus noventa e poucos anos e uma agu�ada lucidez, ela nos conta com muita clareza que foi uma menina muito pobre e com s�rias dificuldades de aprendizagem, mas cujas possibilidades uma professora antevira, mudando assim seu destino.

Esta goiana, escritora, maravilhosa, quando menina recebeu o olhar atento e a instru��o de uma mestra que, ao avistar seus limites, decidiu em escola p�blica, dedicar-se meia hora depois do hor�rio a esta fr�gil aluna. Sei, que a despeito de toda natural sensibilidade da especial e natural intelig�ncia dessa menina, a a��o amorosa e de excel�ncia profissional desta professora foi quem regou aquele f�rtil jardinzinho, foi a professora Silvina que deu partida �quele cora��o t�o prenhe de poesia. Munida de palavras e outras informa��es letivas, Coralininha abriu cada vez mais portas para sua sabedoria reinar. A exposi��o � cheia de versos lindos, s�bios, vividos expostos nos escritos pelos emocionantes cadernos brotados dos seus c�us e dos seus infernos. Alguns, � poesia infinita de tudo, bordados em pontos de cruz em marcas sobre os linhos, paninhos de prato no cora��o de algod�o da gente.

Fiquei mesmo impactada como vos relato aqui, pois, ao ouvir a aula de vida dessa hoje senhora eterna Cora Coralina, ao ouvir li��es que clareiam toda vida, me sinto beijada no centro de minha emo��o. H� uma parte em que ela fala que hoje ,do alto da sua lira dos noventa e tais anos, pode afirmar que a melhor idade s�o os cinq�enta anos e vai nos explicando como uma dedicada professora, como e porque. Vou tentar contar com as minhas palavras o que eu acho que ela diz com as dela. Que algumas evidencias, por tanto se exibirem em nossas cenas di�rias, nessa idade, j� podem ser logo reconhecidas como certezas, atingiram a subst�ncia desse nome. _Oha l� aquilo � uma certeza , eu tenho certeza, pensamos. Nessa, teoricamente falando, metade da vida, algumas ingenuidades n�o fazem mais tanto sucesso e v�o ca�ar outro bobo. Ao redor essa hora, j� temos maior visibilidade da viagem, ca�mos com menos facilidade, ou ainda facilmente despencamos, mas nos levantamos com extrema rapidez e maestria, diferente dos abismos do come�o da viagem.

Os mesmos erros nos enganam menos, e o que foi uma vez chama n�o se apaga mais; transmuta-se.Tudo isso dizia na aula, na aula dela que assisti de p� no museu e prossegue, alada de uma seguran�a impressionante a mestra rainha vai esclarecendo seus mist�rios e distribuindo-nos seus preciosos achados, uma coisa gostosa como uma merenda escolar de tarde. Me comove. Diz que uma vez embarcados, nesta teoricamente metade de nossa vida, nosso olhar j� alcan�a a extens�o dos mares avan�ados, j� d� pra ver o estampado do tabuleiro. E a� � que Dona Cora Coralina vem bomb�stica: agora tem uma coisa, os cinq�enta anos segundo suas agudas observa��es, duram vinte e cinco anos, voc� leva vinte e cinco anos tendo cinq�enta anos, ou seja, vai at� os setenta e cinco exatamente a idade em que publiquei meu primeiro livro, afirma Coralinda. Achei muito fundamental a li��o, e ent�o apurei melhor o ouvido, estiquei mais o tecido, abri o pensamento dela para ver dentro os detalhes.

De s�bito, realizei que, se entendi bem essa � hora de pegarmos o �morto� como no jogo do buraco. Nossas jogadas est�o encaminhadas e as cartas dispostas � mesa. V�rias jogadas come�adas, armadas, faltando apenas o Ais de uma, o Sete de outra, um valetezinho que chegue j� resolve v�rios problemas. Como ningu�m sabe o que veio no novo monte que a gente acabou de pegar, nos olham conferindo-nos alguma autoridade e temos vinte e cinco anos para limpar nossas canastras e levar o jogo. Foi isso que aprendi nesse dia no Museu da L�ngua �s v�speras do dia 15 de outubro que comemora o professor. Para continuar a aula, se dessa cr�nica voc� gostou espalhe-a entre seus amigos, mas usando as suas palavras, por favor.

Madame Vida

2010-02-22T21:05:00.001-03:00

Dobro a esquina sagrada da minha rua Sacop�. � doce o arado do dia. Reinaldo est� ali a labutar, art�stico, no tear de suas cadeiras de palhinha onde se sentam as damas ricas da nobre rua. Estou entre elas porque j� comprei uma cadeira dele, e tamb�m sentei. � sua, ele disse, � de rainha. Achei bonito o jeito de vender. Sou fraca para estilos, comprei. Reinaldo � meu comentarista po�tico do tempo. O tempo, � vasto, � grande, mas tratamo-lo, ami�de, pela palavra dia. � uma boa palavra. Pequena palavra de tr�s letras, onde cabe tudo. Na pequena palavrinha cotidian�ssima cabem os acontecimentos concomitantes da humanidade. Descobri que tem muita gente que n�o sabe o significado desta palavra. Concomitante � o que acontece ao mesmo tempo, meu querido. Digo isso s� para os que n�o sabem. Os que sabem, que se calem e n�o se ofendam. Reinaldo, hoje o dia est� um gato! Depois que eu disse isso uma s� vez, ele nunca mais esqueceu. Entendeu o conceito. E � o primeiro a identificar um dia assim, quando nele passo de bicicleta ou � p�. Ele � minha gente boa. Outro dia me disse emocionado: trabalho aqui h� dezesseis anos nessa rua. Moro l� em Nova Igua�u, como voc� sabe. Arranjo empregada de confian�a pras madame toda daqui, mas voc�, que nunca me pediu nada, � a �nica que sabe o meu nome e sabe de mim. Sabe at� que eu sou av�. Decorou at� o nome do meu neto! Levo o lisonjeio que agradeci com um sorriso manso de receber aquilo, aquele buqu� de palavras.

Logo chego � Lagoa. O que se descortina � um b�lsamo esplendoroso no limiar do asfalto, no meio da cidade maravilhosa tamb�m por isso. Sabia que a Lagoa chamava-se Sacop�? Depois � que virou o nome desse Rodrigo de Freitas. N�o sei de detalhes, nem vou investigar isso, pra esse tema n�o trago nenhuma justificativa hist�rica na bagagem. Te�o a aragem do que vejo, te�o o arpejo que o tempo escorre na minha cara. Invade a cena uma mulher deficiente, na cadeira de rodas, acompanhada por um casal com cara de dupla companhia. � Dona Herotildes Brand�o Bueno, com seu pijama de malha fina revelando a ossatura dos joelhos esquel�ticos. Est� sendo levada ao sol. Fala com dificuldade. Passei delas e deles. Preciso olhar para tr�s para confirmar o tecido do pijama, j� que me pareceu ser de malha, mas pode ser de seda e n�o me interessa errar. Nasce o dilema: como olhar de novo, como deitar o olhar de confer�ncia sobre a cena, sem ofender o alvo? Sem parecer que reparo morbidamente a caminhada de uma cadeirante ao leg�timo sol de todos? Resolvo disfar�ar. Jogo no ch�o minha agenda e olho com olhos de �iih caiu�. Me inclino para peg�-la. Uma chegada r�pida do olho ao canto, e pronto, est� conferida a d�vida. Uma ex-d�vida. � malha mesmo, mas com fios de seda. Ela tem unhas muito bem feitas, deu para reparar no caminho de volta que o olhar fez. Outra coisa eu li na breve mirada: � m�e de Afonso, Gl�ria e Carlos Alberto Brand�o Bueno J�nior. Her� se cuida. Exige a manicure. Pra qu�? Pra passear ao sol da Lagoa e pra que eu repare. � certo que n�o nos conhecemos. Ela passa e eu aqui, a revelo a todos, de um modo muito � vontade, como se a inventasse. Quem saber�?

A c�mera segue com seus dois olhos e uma mente que faz filme na pel�cula da palavra. Ou�o, ent�o, uma voz linda, clara, alta, quente, escaldante, cheia. Chega at� mim cantando �garota dourada quero ser seu irm�o, namorado...�. Meu olhar encontra a voz. O dono da voz. � um homem vestido de uma reluzente roupa cor-de-ab�bora, olhando para o c�u. Cantando para o c�u azul. O bon� inclinado acompanhando a dire��o da cabe�a para o infinito. � um gari alegre e muito afinado. Um gari sem nome para mim. Eu ponho nome nele: � Antonio, o inesperado das manh�s. Est� ali para me dizer que a vida pulsa em toda a gente. Para me dizer que ele, o homem que cuida do lixo que desprezo, est� feliz. Antonio, ningu�m duvida, traz um amor dentro do peito, nem que seja Maria, nem que seja Diva, nem que seja a Vida.

Aceita um barquinho?

2010-02-06T18:08:00.001-02:00

Cinq�enta e duas flex�es para manter o pensamentinho em forma nesse ver�o. Foi vindo das �guas baianas que esse pensamento como um t�tulo se aboletou na minha cabe�a. A hist�ria come�a com a decis�o de passar o meu anivers�rio na Casa de Yemanj� na praia do Rio Vermelho, no bairro dela.Salvador recebe um furor de gente e emo��o vinda de toda parte para obedecer Caymi e salvar Yemanj�. Fui na alvorada, ao que minha amiga preta baiana, a Silvia Rita, iluminou: tirei o dia pra voc�, viu bruxinha? mas olhe v�, no cortejo �s quatro da manh�. L� fui eu, toda de branco naquele azul de madrugada que s� se v� em filme. Duas mil pessoas, senhoras, homens, mo�as, devotos com seus balaios entremeados com fita de cetim e florezinhas de pano em volta; dentro desses cestos de delicadeza, renda e vime, toda sorte de presente pra ela se enfeitar: pente, champagne, perfume, milhares de flores, imagens, bonequinhas vestidinhas de azul, brincos, colares,pulseiras, cartas bilhetes;um homem derrama um vidro de alfazema na minha cabe�a, algu�m diz �cuidado com o olho!� Ainda bem que meu plano espiritual tem cobertura �tica e a santa protegeu. Ialorix�s, babalorix�s, truqueiros se revezavam em suas indument�rias e folhas de aroeiras dando passe � cinco reais. Em cima da pedra, olhando pras p�talas brancas e amarelas das rosas desmanchadas no mar, subitamente meu cora��o percebeu que aqueles milhares de balaios do cortejo eram uma reserva enorme de esperan�a. As oferendas que seguiriam nos barcos para a rainha do mar eram de agradecimento para a mais democr�tica dos orix�s.

Yemanj� ,pra quem n�o sabe, seu mito reza que � a dona das cabe�as, a m�e da diversidade, a respons�vel pelo �nico exemplar que somos de n�s mesmos. Ent�o, no cora��o, pulsou uma gratid�o, um sentimento de filha que agradece � vida seus dons. Fiquei constrangida de pedir, visto que � festa de agradecer, pensei que sou cheia de gra�a, sei fazer tanta coisa, at� cozinhar! A� uma vontade de chorar assumiu de baixo pra cima diafragma, laringe, faringe, a garganta, toda a estrada inversa at� a boca era um n� do rio de choro se formando em mim que ali empacou. Nisso, uma mo�a me d� dois tapinhas no ombro: Posso te dar um abra�o? N�o titubeei,aproveitei que n�o a conhecia, desembarquei em seus bra�os e ali derramei meu pranto. Por essa ela n�o esperava, e aquilo ,mais aumentava o sentimento de solidariedade,o poderoso e antib�lico amor entre irm�os. Me debulhei. Sem economizar ,meu peito dava solavancos pra sair ,sabe Deus l� o qu�, havia nele. Era alegria, emo��o, mas havia tamb�m res�duos de guerras cotidianas, sobras das revolu��es. Ela ag�entou firme, acolheu meu jorro. Cinco minutos eternos depois desse estridente sil�ncio, s� consegui falar ,como se tivesse cinco anos: � meu anivers�rio. Ela enxugou minhas l�grimas,disse que era cantora, que era minha f�, e me amava. Perguntei seu nome, era Amanda Dantas, um nome lindo que rimava . A festa � profana e sacra o show de hibridismo pode encontrar uma banca onde tem camisa de Yemanj� e de Michael Jackson, a gente fica sem saber quem � orix� ,quem � popstar. Quer dizer � tudo junto e misturado, � gente de biqu�ni, � gente incorporada. Talvez seja esta a mais inocente das macumbas, pois o mais descrente dos fi�is, ao menos uma florzinha no mar j� jogou. Voltei na limpa manh� do dia seguinte com mais mimos nos bra�os e um homem se aproxima de mim: Aceita um barquinho, mainha? Era tudo que eu queria, pensei, um barquinho pequenininho de madeira, um brinquedo azul e branco aonde eu pudesse acomodar minha prendas. Deixa eu ver?O barqueiro ent�o estendeu a m�o para o mar, �� s� escolher�.O homem falava era de barco de verdade, meus olhos letrados varreram a paisagem; Lorena, Deus guia, Me enganei, eram nomes dos barcos ancorados no azul.

No Lorena,Eduardo, o pescador, me levou ent�o ao meio do mar pra saudar odoy�, visto que esse assunto e�mais cultural que religioso.Fixei que vale transitar no acaso, flexionar o pensamento para promover o inesperado ,que vai do chorar nos bra�os do desconhecido at� ir parar sem planejar no meio do oceano com um homem que me ofereceu um barco que n�o pedi. Como hip�rbole, falei cinq�enta e duas flex�es porque � a minha idade de agora, mas para nos manter male�veis, com o pensamento em dia , aconselho mesmo esses exerc�cios que aumentem a nossa extens�o. O �bvio � bom mas h� divers�o fora dele. E tem mais, de tanto repetir as flex�es elas se transformam em re -flex�es.

O que o sil�ncio diz

2009-08-07T18:51:00.003-03:00

No quesito palavras, n�o poderei deixar de fora o mestre, o sinistro, o doce, o denso, e �s vezes ensurdecedor, sil�ncio. � bichinho para falar, s�! Quem nunca sentiu o perigo que se anuncia no meio de uma conversa, como tapete vermelho de um segredo, ante-sala de uma revela��o? E mais, quem conhece o sil�ncio? Existe, na categoria de absoluto? Uma vez fiquei, por sete dias, numa altura que nem tenho aritm�tica para contar, entre montanhas, na parte mais alta de um mosteiro em Ibira��, no meu lindo Esp�rito Santo, escrevendo uma s�rie para crian�as, chamada Amigo Oculto. O sil�ncio que me envolvia era muito animado. Fora a voz forte e muda das rochas, que, embora subjetiva, n�o deixa de ser voz por isso, se juntava a ela as MPB's dos passarinhos tropicais, os ventos em modalidades de quem viaja com passaporte vermelho de diplomata e, venham de onde vier, ningu�m os det�m; chuvas percussionistas com seus tambores de trov�es e seus batuques nas folhas, somadas � toada de aplausos que os pingos costumam produzir. � noite, grilos, sapos, cobras - e at� sacis - dentro da escurid�o, garantiam a presen�a da h�spede dentro dos aposentos, habitando o planeta denso dos sons que moram nas cordilheiras. Um grupo que meditava na parte baixa do mosteiro me encontrou no sexto dia e uma mo�a me perguntou: "Voc� est� aqui sozinha? Eu n�o aguentaria esse sil�ncio n�o, ele ia me matar!". Talvez ela tenha querido dizer que, num lugar desses, os nossos interiores, vendo a casa sem vigia, v�m para fora e se pode at� ficar sem falar com os outros, mas a conversa n�o para. O assunto emerge derramado pra fora aproveitando a solid�o, usando o som do mato sem a voz e o olhar do outro por perto. Tomemos especial reparo ao que chamam sil�ncio de praias desertas. Qual? O das intermitentes �guas e vagas, com seus abdomens de alt�ssimo pared�o que espocam na arrebenta��o pra virar branca espuma, o dos ventos assobiando nos len��is arenosos. E o que � o sil�ncio das fazendas, tecidos de mugidos de boi e grunhidos de porcos, arrematados pela l�mina afinada das manh�s dos galos?
Bem, est� porto que a densidade sonora dele existe e atua. Mas, quando se ajeita no meio da comunica��o entre os seres, a� este senhor se esbalda. Tanto � que h� quem tenha medo de nele cair. Ou, �s vezes, a gente sabe que, se deixar o sil�ncio ali entre os dois amantes, dois amigos ou dois inimigos, este danado a quem ningu�m nada explicitamente perguntou, falar�. E, mesmo n�o consultado, gritar�. Est� a servi�o da verdade e dela se vale para, sem voz, entregar, testemunhar, confirmar o que nenhum dos dois ousara dizer. Quando se pergunta qualquer coisa, "voc� vai ou n�o vai viajar comigo?", "voc� abriu minha correspond�ncia?". Ora, sabemos que se, antes de abrirmos a boca, fizermos uma pausa (pequeno intervalo fabricado com tecido silente), ela pode j� significar a resposta, pode antecip�-la antes do som. Um "tu me amas" perguntado, que recebe de volta uns olhos cabisbaixos e l�bios mudos pode querer acabar de vez e tristemente com a d�vida do perguntador. Como o sil�ncio, sem nada falar, tudo diz, vibra como enviado do que � e que ainda n�o foi dito. Reina nos lugares aonde palavras ludibriadoras tentam de todo meio e sorte encobri-lo, cat�-lo. Logo a ele que tem o mesmo poder de a��o de um verbo proferido. Particularmente, acho que sil�ncio cada um tem o seu. Uns s�o longos, chatos, vazios que dispersam o interlocutor. Outros, espertos, curiosos, inteligentes, dram�ticos, surpreendentes e c�micos, resultam generosos na elucida��o da narrativa. De minha parte, que dentro de tantos inquietos sossegos, escrevo, e deles tanto me valho no palco e na vida, dou meu trof�u para aquela qualidade de sil�ncio que se faz presente no fim de uma conversa depois de uma palavra que, al�m de ofender, � injusta. Quando algu�m, na maldade impensada das crueldades cotidianas, diz: "Voc� foi VIL", e voc�, ao inv�s de revidar logo, de se defender, de se estabanar para provar sua inoc�ncia, deixar apenas que o sil�ncio mova lentamente sua longa cauda, e, sob seu contraste, acentue e d� moldura � palavra VIL, esta ficar� ecoando, cortante, dilacerante, protagonista como a �ltima e infeliz palavra da mesa, a �ltima carta do jogo da oralidade. O sil�ncio vira fundo para que a palavra e seus sentidos reverberem tanto, gemam tanto os seus intentos, de modo que, caso o dono dela a garanta, caso tenha sido realmente leviano, Dr. Sil�ncio, neste caso, � professor na artimanha de devolv�-la em efeito bumerangue ao seu dizedor, que fica perdido no lago do sil�ncio que o outro fez. A palavra volta para a boca de quem a proferiu, mas volta , �s bofetadas, caramelada de caco de vidro e com o rabo entre as pernas de quem ficou sem ambiente. H� casos de o dono da palavra n�o ter outra sa�da, a n�o ser arrepender-se amargamente do que disse. Quando estamos corajosos, recolhemo-na a tempo e abrimos imediatamente nosso processo de pedido de perd�o por termos errado, escolhido a m� palavra. Quando estamos covardes, negamos tudo, at� a autoria, no desespero encoberto pela cara de pau: "quem disse isso? Voc� est� distorcendo. Eu n�o disse que voc� era vil, eu disse 'voc� viu'. Entendeu agora?".
In�teis os artif�cios. Natural dubl� da verdade, o sil�ncio � o discurso dos inocentes e sempre falar� como o personagem mudo de texto mais contundente; aquele que, sem m�scara ou forma, rouba a cena e talvez seja o mais eloquente que h�. Acho que quero dizer que o sil�ncio, no tempo e no espa�o, � o mais concreto dos abstratos.

Minha l�ngua � minha p�tria

2009-08-07T16:14:00.002-03:00

Tenho meditado muito sobre o poder da palavra. A coisa � t�o grandiosa e potente que at� me sinto menor do que ela agora no momento em que dela me valho para descrev�-la com seus ornamentos e merecimentos no meu peito. Respeito-a como a parte mais concreta de uma subjetividade. Ao nomear e representar sentimentos presentes e coisas ausentes, desejos e inten��es, a palavra adquiriu status de a��o, por isso dizemos e pedimos: "Voc� me perdoa? Quero ouvir voc� dizer". Por isso uma ora��o pode ferir, matar, ofender, condenar, perjurar. O meu tes�o por ela vem de muito tempo, quando na inf�ncia que meus pais trataram de fazer habitada por m�sica popular, livros e quintais, eu lia "Em�lia no pa�s da gram�tica", de Monteiro Lobato, n�o havia quem me tirasse da cabe�a (intimamente, porque isso eu n�o confessava), que Em�lia era eu; nem precisava come�ar com E tamb�m, mas come�ava. Enquanto isso, meu pai nos educava com seu refinado bom humor cotidiano, como se brincasse. Se eu entrasse em casa esbaforida dizendo: "Ai, m�e! Quando est� quente aqui eu s�o". Meu pai, de onde ouvisse, retrucava, imlac�vel e divertido, embora s�rio: "Realmente eu escutei, e soa alto, hein!? Bl�m, bl�m, bl�m." E ainda completava: "O sino � que sua em cima da igreja, n�o �, minha filha?" N�o sei porque, mas aquela did�tica deixava t�o claro que era ao contr�rio que eu nunca mais errava.
Muito cedo percebi que as palavras produziam imagens, mundos, viagens. Como estudava declama��o desde os 11 anos, cresci reconhecendo as palavras como paisagens, comunidades, verdade simb�lica da conviv�ncia humana. O amor pela minha l�ngua p�tria, m�e do meu pensamento, organizadora do meu discurso, tradutora de minha identidade, explicadora de meus processos, me pegou de jeito tal, que amei at� an�lise sint�tica! Entendi, como at� hoje entendo, o sujeito como senhor da ora��o, o verbo como senhor da a��o, os adjetivos dando qualidade a tudo, os substantivos concretos e abstratos, fazendo as coisas terem consist�ncia; as conjun��es, como neur�nios, dando liga e posi��o circunstancial de sentido a cada ora��o, das subordinadas �s principais. Estudar portugu�s era realmente uma festa para mim. Se chovia, o que meus olhos de menina viam naquele c�u cinza era o acontecimento chique de uma ora��o sem sujeito.
A pontua��o era, com at� hoje �, para mim um cap�tulo � parte. Quem diz um poema ou quem l� alguma coisa para que o outro escute, deve entender a pontua��o como sinais de tr�nsito da estrada liter�ria. O dizedor est� levando o outro pela m�o. A seguran�a da viagem est� garantida por esses s�mbolos; eles nos levam a respirar brevemente nas v�rgulas, a dar a partida demonstrativa dos dois pontos, a reservar informa��es no sussurro dos par�nteses, a entoar a m�sica das perguntas nas interroga��es. Uma pontua��o divorciada do caminho daquele rio de palavras, da hist�ria que ali dentro corre, pode inviabilizar a viagem; quem escuta n�o entende, n�o v� a pel�cula do filme mediato que a palavra bem dita provoca na imagina��o.
Portanto, guardo a certeza de que falta ao brasileiro, principalmente em idade escolar, um ensino de nossa l�ngua apaixonado por ela. Sei que isso faz a diferen�a, porque "quem tem boca vai a Roma" s� por causa do que sabe e pode dizer. � seu estoque verbal e a organiza��o dele fl�ida e firme que funciona entre humanos, do planeta inteiro, como chave. Abre portas, salva, desconcerta, inquire, prova. Na m�o dela me agarro e dela me cubro para cruzar os sal�es do mundo diversificado que frequento.
Nesse ver�o, a cena que ilustra o fat foi sob o sol de Ipanema, domingo de praia lotada, e um homem com uma onda muito esquisita se aproximou de mim dizendo que me conhecia, como quem quisesse pegar meu celular, mas fingindo que estava me dando a m�o. Nunca sofri um assalto, mas , ainda que aquilo n�o fosse uma poss�vel tentativa, o astral de toda suspeita mise en c�ne fez minha intui��o gritar. Pedi que ele sa�sse do meu lado, que eu n�o o conhecia nem estava interessada, gostaria que ele se afastasse. Ele disse que n�o, e com o olhar de quem nunca tinha me visto, afirmou: "Te conhe�o!". Voc�s sabem, os olhos tamb�m falam, e os dele diziam outra coisa. Nesse momento tive uma ideia, olhei para al�m dele, como se mirasse algu�m a uma certa dist�ncia atr�s do meu antagonista, e fiz um sinal como quem diz "me aguarde", com a palma da m�o. Voltei os olhos para dentro do dele e disse, sem duvidar de nenhuma palavra sa�da de minha boca: "Meu marido j� te viu e eu te pe�o, n�o por voc�, por mim, vai embora sem olhar pra tr�s". Sem tirar seu olhar do meu, seus ombros perderam a emp�fia, houve um certo quebranto nas pernas da agressividade dele, que, ato cont�nuo, se rendeu ainda tentando negar: "N�o acredito em voc� n�o, mas vou me retirar".
Pois hoje meu tributo � a esta bandeira. Que a palavra circule viva, nas salas da aula brasileiras, para que possa ser, realmente, a m�e, o porto seguro, a provedora de gl�rias, a que d� luz e mais que isso, esclarecimento a uma Na��o inteira.

"We are the children"

2009-07-31T13:32:00.003-03:00

Quem me conhece sabe que n�o � do meu feitio batizar em outra l�ngua uma publica��o brasileira. Mas o t�tulo exerce domina��o no meu peito esta semana em que fui mestre de cerim�nia nos jardins do Pal�cio Guanabara, repleto com suas habituais autoridades de cidad�os que raramente frequentam estes ares. Era lan�amento nacional do programa Plataforma dos Centros Urbanos, uma iniciativa iluminada do Unicef, que viabiliza a��es de desenvolvimento integral dos indiv�duos nas cidades, a partir do olhar desta galera. S�o eles os GAL's (Grupos Articuladores Locais), compostos de jovens que entrevistam, pesquisam em sua vulner�vel comunidade e conduzem a realiza��o de prioridades e demandas de sua aldeia, digamos assim. Era tamb�m nesta tarde a posse de L�zaro Ramos, ator baiano, como embaixador do Unicef. Pois quando Marie Pierre, diretora do Unicef, me deu a palavra para que eu o homenageasse, a reflex�o que tomou o prosc�nio de meu afeto foi a seguinte: no momento em que o mundo se despede precocemente de seu �dolo pop negro mais pol�mico e criativo, este fato ganha novos recortes. Michael foi um menino abusado, explorado, castigado e mal criado pelo pai, com a passiva e, n�o menos cruel, cumplicidade da m�e. E o pior, n�o s� a sua aldeia, mas estas torpes hist�rias o mundo todo comentava. Um g�nio maravilhoso, cuja inf�ncia foi roubada e cujo talento em vida sustentou aquela cambada, aquela m�rbida e fria fam�lia, cujos olhos j� brilham com os lucros da morte de seu g�nio mais valios�ssimo. Um menino que ensinou ao mundo os passos da lua e era chamado de macaco pelo pai monstro com cara de cafet�o escroto; morreu inseguro, infeliz, esfacelado nos trapos da palavra identidade, desfigurado, retalhado na face, fr�gil, doente, anor�xico e esbranqui�ado, depois de ter sido o primeiro a, com sua m�sica pioneira e �nica, unir as vozes brancas e negras na Am�rica e fora dela. O mundo testemunhou a trag�dia de um m�rtir que inscreveu no corpo, na cara, nas bizarras atitudes no pat�tico castelo de horrores da terra do nunca, as contradi��es, as injusti�as, o racismo e a crueldade de uma na��o chamada de primeiro mundo e de uma civiliza��o omissa e equivocada. Esta morte pode ser um alerta. O menino violentado ainda pequeno, afanado em seu direito de ser crian�a, n�o cresceu e, o que nele cresceu, n�o gostou do que viu. A depend�ncia cr�nica dos analg�sicos grita nos nossos ouvidos, como lhe do�a viver. Mas me pergunto por que um milion�rio que foi sacaneado na inf�ncia e impedido de se construir fora dos palcos, uma vez que a base de seus casamentos e rela��es pessoais pareciam seguir as leis da fic��o, porque este homem rico de grana e t�o comprometido psicol�gica e emocionalmente, morreu sem tratamento? Ser um homem de cinquenta anos, cheio de Mickey e Peterpan pelas paredes de seu quarto, criar aquela face indescrit�vel de batom sob um nariz sem cartilagem e sob olhos infantis muito tristes n�o era bizarro, era loucura. Ele estava dod�i e poderia, com uma boa terapia e tratamento psiqui�trico, ter tido um outro destino onde seu talento pudesse realizar o mundo e a ele mesmo ainda mais, onde ele pudesse se libertar de vez daquele dem�nio paterno.

Meu Deus, e agora estava eu ali, diante de L�zaro, aquele brasileiro negro lindo, talentos�ssimo, coerente em suas a��es como artista, cidad�o, solid�rio, antenado com suas responsabilidades neste mund�o segregacionista, idealizador e apresentador de um programa chamado "Espelho", e que por isso mesmo dispensa explica��es, egresso de um dos bairros pobres de Salvador, mas que dentro de toda a pobreza foi criado como menino seguro, forte, amado pelos pais, ancorados no amor por si e pelos seus. Ouvi o discurso simples de jovem embaixador, sua brilhante intelig�ncia sob cabelos muito bons e crespos, um sorriso luminoso e delicioso, com aquela mesma cara ensolarada do primeiro Michael, o menino de ouro do Jackson Five, de nariz largo, voz linda, cheio de sonhos cantando I'll be there.

L�zaro foi emblem�tico pra mim nesta tarde de uma cerim�nia patrocinada por uma institui��o cujo foco, cuja mola mestra � a inf�ncia. Meus senhores, n�o h� futuro poss�vel sem uma inf�ncia e adolesc�ncia cuidadas. � uma conta que, geralmente, desanda. Ainda tem muito menino preto que cresce achando que s� pode lhe sobrar ser "Thriller" e "Bad", ser preto e mau. O tema � amplo, toda crian�a, de qualquer tom ou origem social, merece uma op��o de vida cidad�. Ent�o, ao mesmo tempo em que meu cora��o chorava em luto por quem foi talvez a mais triste e genial crian�a americana, uma forte luz vinha daquela tarde representada em L�zaro, como a me dizer que novos tempos se anunciam. No momento em que a crise do mundo quebra as pernas da arrog�ncia da raz�o, novas plataformas mais emocionais, mais humanas, mais respons�veis, surgem para dar a m�o e novas sa�das para o menino mundo; o que sempre � e sempre ser� feito de ex-crian�as, de crian�as que cresceram. Uma crian�a que n�o tem a inf�ncia roubada, pode envelhecer e, sem enlouquecer, viver pra sempre.

Prova de Amor

2009-07-10T14:46:00.003-03:00

Me vejo pensando na abismal dist�ncia entre a ci�ncia e o viver, em como � bem-vindo o tempo em que a crian�a, o adolescente e o jovem associem a palavra escola com aprender a viver. Nasceu ent�o essa carta poema como modelo singelo da utilidade desse saber:

Queria n�o saber nada de Aritm�tica, para n�o contar os dias em que n�o te vejo. Queria errar na conta do que falta para voc� chegar. Enquanto voc� n�o vem, a afli��o me quer inquieta e o medo me quer est�tica. Cresci achando que as horas esperada da vida n�o tinham nada que ver com a matem�tica! Ando de bicicleta, passeio pensando em voc�, almejando te ver na lua minguante. Eu, pousado no seu corpo firme e nele me equilibrar, cair, dan�ar, me perder, me espalhar; f�mea e on�rica. E isso tudo pra mim n�o tinha nada a ver com f�sica.

Oh, meu amor cujo trabalho � registrar o olhar, criar rastros de figuras com ele, enquanto fotografo de longe, em palavras, quieta, serena, g�tica. Mas como � que eu iria saber que tudo isso tem a ver com a �tica? Procuro palavras lindas, vasculho meu repert�rio, o dicion�rio emocional que guarda os meus vern�culos, enquanto a lua sobre tudo brilha e m�ngua, mas isso pra mim n�o tinha nada a ver com l�nguas. � certo que guardo o toque do seu rosto no meu, no meio do sal�o trago o cheiro, a dan�a, o tes�o, e tudo isso faz ferver um caldeir�o em mim. Pois tudo isso aciona em n�s dois uma desenfreada alegria alqu�mica. Mas quem deixou de me dizer que essa era a mais pura aula de qu�mica?

Oh, meu amor, quem me dera que voc� viesse logo para que eu pudesse te mostrar em detalhes a atualiza��o dos meus jardins, para que eu pudesse exibir-me prendada na terra, mo�a de boas m�os, cujos bot�es de rosas plantadas na manh� de ontem me oferecem suas vermelhas, rosas e amarelas p�talas abertas um s� dia depois. Queria mostrar-te, pois, estas belezas, ensinar-lhe, amorosa, sua din�mica; tudo isso sem saber que o assunto era bot�nica! Sem falar no mar, esta maravilha, da qual, litor�nea garota que sou, conhe�o suas ondas, sua Yemanj�, seu poder e sua poesia. Meu Deus, quem diria que o mar faz parte da aula de geografia? E tem mais, fui l� pra fora, na varanda de minha alma, e no c�u uma nuvem calma encobria a lua amarela, mas n�o apagava a minha caligrafia. C�u, estrelas, planetas, o sol dos dias; quem rom�ntico entenderia que isto � fun��o da aula de astrologia?

� manh� nova. O primeiro pensamento me alivia. Est� mais perto da hora e do dia de eu provar de novo do seu beijo, sua doce presen�a que tanto me acalma. Como podes, com um simples enlace da minha cintura, tumultuar meu sangue, dar-lhe press�o m�xima, mudar-me do corpo a temperatura? Provocar-me uma renova��o de c�lulas, uma doce citologia, uma revolu��o de culturas? Cora��o dispara, enlouquece, aquece. Tudo se move em mim: mitos, mitoc�ndrias, seios, sulcos, rios, uma verdadeira hidrografia de energia. Como � que eu ia adivinhar que o seu corpo no meu j� era prova real de biologia? O que mais me atrai em ti, pra al�m deste olhar de Copacabana e desta boca que enche de constela��o o c�u da minha, � o seu car�ter, meu homem, a sua conduta certa, sua dignidade, o jeito simples de olhar o mundo pelas lentes da bondade, de semear no escuro as suas certezas, sua claridade l�rica. Mas, meu Deus, quando eu era pequena, n�o sabia que o nome da �tica era moral e c�vica.

Se quiser me ver, vai me encontrar, eu penso. O dia segue ainda sem voc� no bojo, mas a possibilidade de lhe ver, veja voc�, n�o � nada m�stica; hoje sei que quem me garante essa espera � a l�gica da estat�stica. Pera a�! Mas foi s� um beijo e eu sonhei isso tudo, esses sujeitos, estes subjuntivos, estes futuros, estas fal�cias? Voc�, sujeito do meu melhor per�odo, conjuga meus verbos, envolvendo certo meus predicados. Confio na ora��o principal, que vai me levar ao colo de sua concreta delicadeza, sua beleza pr�tica; s� que ningu�m me falou, meu amor, que isso era prova final de gram�tica!

Quero viver este amor por todos os lados da alegria: seus cubos, seus quadrados, seus tri�ngulos superpostos, sobrepostos nos �ngulos da magia. Ent�o, quando passas a r�gua em mim, isso � leg�tima geometria! Chega, meu amor, vou dormir. Tenho o cora��o cansado. Inscrevo palavras de amor em todas as faces do mesmo dado. O amor � o tempero, o sal da vida, diz o ditado. � esta a mat�ria da vida: veja bem, uma dan�a, um beijo, um amasso na escada, tudo � coisa letiva da vida escalada. As palavras doces ditas entre os degraus do jardim, as velas acesas, como acesas brilham na toalha luminosa da mesa de uma recent�ssima mem�ria. E, para nossa gl�ria, hoje entendo tudo: Nosso amor, meu amor, vai entrar para a hist�ria!

Texto de estreia no Correio Braziliense

2009-07-05T21:32:00.004-03:00

Desde o dia 27 de junho, estou escrevendo com colunista do jornal Correio Braziliense, e compartilharei com voc�s aqui os textos que foram publicados l�, que me d�o muita alegria de poder escrever. Espero que voc�s gostem:

BSB, argumento do meu cora��o

Minha rela��o com Bras�lia come�ou com tanta magia que parece fic��o. Era final dos anos 80 e eu, rec�m retirante de Vit�ria do Esp�rito Santo, tinha ido vencer no Rio de Janeiro, e destino j� me chamava a protagonizar o filme Refer�ncia. Era a hist�ria de Mercedes, uma dom�stica que vivia sempre a sonhar. O filme era feito de cortes, inser��es entre a vida real de borralheira e o sonho daquele rom�ntico cora��o. O cartaz era ela de uniforme, encostada a uma geladeira, de p�, apoiada a uma vassoura e os olhos sonhadores para o c�u num sol da tarde.
Minha fam�lia viera de Vit�ria para o Festival de Cinema do Rio de Janeiro, onde o filme dirigido por meu amigo Ricardo Bravo is passar hour concours. J� que era um curta, seria o couvert, o tapete vermelho para o prato principal, que era um novo filme do Cac� Diegues. L� estava toda a turma do cinema nacional reunida em torno de sua important�ssima festa.
Todos arrumad�ssimos e bonitos. Antes da sess�o, nervosa, fui ao toilete, cuja parede dava para os fundos do escrit�rio da administra��o do festival; foi quando ouvi o seguinte di�logo: Voc� n�o ligou para mim ontem. Me deixou plantada l�, igual a uma idiota, e isso eu n�o vou perdoar. Era a voz de uma mulher tra�da. N�o sei de detalhes, mas ela falava com Ricardo, que tentava, inutilmente, se desculpar usando argumentos com o tempero dos culpados: N�o � nada disso, Berenice. Voc� � que entendeu mal...ao que Berenice retrucou cortante e decidida: Quem entendeu mal foi voc�. E, quer saber? N�o vou passar o teu filme! Fiquei chocada. Aquela frase cortou o meu cora��o. Meus olhos pregados nos ladrilhos sem poder conceber aquilo, rezando para que aquela voz n�o fosse do meu Ricardo, e que o filme vetado fosse outro.
Uma mo�a fala no microfone: Boa noite! Por motivos t�cnicos n�o passaremos o curta Refer�ncia. J� n�o ouvi mais nada, fui embora para casa amparada por meu pai, minha m�e e meus irm�os. A frustra��o me deu febre: 40� de desilus�o. A mem�ria traz a m�o materna em concha, acolhedora sobre minha testa. Seus olhos dentro dos meus, com a sensibilidade de quem me deu a vida: Filha, calma! Tempo pediu a Tempo a mudan�a do mesmo Tempo. Tempo respondeu a Tempo que tudo no Tempo tem Tempo. O mantra, o or�culo, sei l�, aquele dito me adormeceu. Corta.
Tr�s meses depois, fomos convidados a concorrer no Festival de Bras�lia. Vim de �nibus do Rio para a casa de uma amiga, e entrei clandestina na sala de exibi��o, para, enfim, ver meu filme. Uma calorosa recep��o em aplausos e gritos era o que se ouvia quando as luzes se acenderam. A� come�a a acontecer uma esp�cie de "cindelerisse". De cara, Marlos Nobre, diretor do festival, disponibilizou um quarto especial no Hotel Nacional para mim.
Me diziam para fazer lobby. Achei a ideia meio "mico", e muito longe do meu jeito de pensar. No outro dia, fazia sol na piscina, e l� conheci um casal muito simp�tico, Dori Caymi e Helena. Passamos a tarde rindo, bebendo cerveja e conversando. Repetimos a dose no dia seguinte, depois do qual, ao pegar o elevador de servi�o para ir ao meu quarto, dormir um pouco e depois me arrumar para a festa dos pr�mios, vejo a porta do elevador aberta e, como que sa�da do cartaz, sob um sol de tarde, brilha uma mo�a de p�, apoiada na vassoura, a me perguntar: Voc� � a Elisa Lucinda, n�o �? A atriz? Sou, e voc�? Eu sou Dulce, a faxineira. A senhora vai bem ganhar o pr�mio, n�o �? Como � que voc� sabe disso? � que eu estava limpando a sala do j�ri e tem nove a favor e s� um contra. J� ganhou, n�o �?
Pr�xima cena. Noite de premia��o. O presidente do j�ri sobe ao palco e anuncia que criou um pr�mio especial de atriz revela��o, categoria que n�o havia ali, at� ent�o. O pr�mio era meu, e o presidente do j�ri era o pr�prio Dori Caymi. Eu n�o sabia.
Quem viu o c�u daquela noite sabe que ele era meu c�mplice. Quem percebeu as flores do cerrado da manh� seguinte, sob o c�u azul, sabia do bouquet que a partir da� a cidade me ofereceria sempre. Desde esse dia, volto a Bras�lia, aos seus pal�cios e sat�lites, numa carruagem que jamais volta a ser ab�bora. Descobri que o c�u da capital me protege, que me tornei amante de suas cores e encantamentos. A partir de hoje, o que partilharemos aqui, todos os s�bados brotar� dos acontecimentos do cotidiano na vers�o do meu pensamento. Muito me orgulha essa doce tarefa. Ah, Tempo, filme da vida onde Bras�lia � meu argumento.

Poema da manh� seguinte

2009-06-17T19:11:00.009-03:00

Como se eu fosse uma flor,
voc� me rodeou
pousando sobre mim como se deve.
Delicada presen�a em minha vida
no meio do sal�o,
bailando leve.

Sei o que voc� veio buscar na flor.
Sem que eu percebesse,
para que assim eu n�o te detivesse,
bateu a asa vampira
tornando quase eternidade
a vida curta de uma borboleta breve.

Manh� de 16 de maio.

Uma poesia in�dita para voc�s.

2009-06-05T17:59:00.003-03:00

Li��o de Outono

Uma chuva n�o obl�qua, mas incidente,
cai sobre a noite de outono
no Rio de Janeiro.

Meu desamparo n�o se atreve
a botar o focinho na porta de casa.
Sabe que essa �gua ampara, aquieta,
aquece o invis�vel ninho.

Porque mesmo em apartamento, hot�is e estalagens,
sempre houve um som de chuva
estalando serelepe no meu telhado.

Quando chove, ajeito-me na cama
e para qualquer lado.

Tudo � aconchego,
dan�a, sono, acalanto, bailado.

O derrame da �gua em forma de pingos
me ensina a reunir minhas partes,
minhas fra��es,
me sugere conjunto
onde houver baque, choque, cis�o.

A renda l�quida da chuva de outono enfeita minha varanda,
sua m�sica me protege, � meu cortinado.
A chuva emenda trincados
e quem duvidar�
da unidade de um temporal?

Estala, chuva amiga,
aprende alma: se parte, � cristal.

Madrugada, 29 de outono, maio de 2009.

Viver de poesia

2009-05-04T20:55:00.006-03:00

Lembro de eu gostar de palavra. Desde pequena eram como um brinquedo pra mim. Desde quando �sor�convosco� era uma palavra s�, sem o sentido e sem as quatro palavras �o Senhor � convosco� dentro dela. Desde o gato Fumin�, hist�ria infantil publicada e escrita na oralidade de meu pai, at� os imaginativos v�os no pa�s da gram�tica de Em�lia nas asas de Monteiro Lobato. Era bom dizer poesia na escola, recitar no p�tio diante dos colegas uniformizados e de mim saindo um poema cantando a primavera, louvando o dia da �rvore. Foi bom j� aos onze ser levada pela sabedoria de minha m�e e meu pai para estudar Interpreta��o Teatral da Poesia, de 11 a 17 anos aprendendo uma coisa muito diferente do que j� naquele tempo se chamava declama��o, apartir da� uma seta cruza o tempo e o motor � dela, e o avi�o � ela, e a vela � ela. Ela o barco, � ela o trem.

A poesia se embrenhou nos meus modos viventes. N�o � mais s� minha mat�ria-prima, � minha mat�ria-im�, minha mat�ria-irm�, minha mat�ria-m�e. Sua maternagem � fundamentar-se em mim. Escrevo desde os 17, mas poesia no palco � imagem de inf�ncia pra mim.

23 anos de Rio de Janeiro, no desenho eu vejo seu amadrinhamento de mim, o modo requintado e muito simples com que pousou como um p�ssaro na janela do meu olhar e me exp�s �s mais duras provas sob a sua guarda. Salas de aula, bares, teatros, recitais, livros feitos em casa, livros feitos � m�o, primeiro em pequena escala, mas sempre dela � que veio meu p�o. Contando assim pra mim mesma, nessa noite de inverno forte em Passo Fundo, vejo como andei e ando at� hoje com a poesia como protagonista mesmo sendo ela t�o figurante no cen�rio da realidade brasileira. Mesmo com todos os avan�os da comunica��o a gente ainda v� o maltrato dispensado a ela, pelos livreiros, leitores, editores, como se ela n�o pudesse ser sala de visita pra casa de ningu�m. E o pior, ela �. Na profunda realidade do cotidiano, aquela �bvia que a gente nem percebe, a poesia est�. Tocando nas can��es de r�dio, nos prov�rbios populares que habitam os di�logos, nas folhinhas do calend�rio penduradas nas paredes descascadas, no verso de cada dia das agendas das secret�rias executivas, nos or�culos, nos livros de ora��o, nos bilhetes dos amantes, mas poucos a v�em como um fil�o. Pouca gente v� que � produto de primeira necessidade e nesse percurso me vejo levando-a pela m�o e sendo levada por ela ao seu ouro, que � ao mesmo tempo o seu prop�sito: esclarecer, educar, desabafar pelo mundo, pensar com o mundo. A poesia � um ato de compaix�o, uma declara��o de amor de um homem pra outro. A humanidade respira no verso do outro, no verso do irm�o. Tiro por mim: como divindades feitas de puro verbo, quantos Bilacs j� salvaram meu peito? Quantas vezes j� rezei Ad�lia, Pessoa, Quintana, Bandeira, Drummond? Quantas vezes n�o morri porque garrei na m�o de Manoel de Barros? Dormi no colo de Cec�lia, n�o me perdi por pertencer ao rebanho de Caeiro e aprendi com a ang�stia como uma Clarisse. � bom ter poema pra cada ocasi�o, � m�gico como um or�culo, a mesma poesia num outro dia ganha outro sentido, por isso nunca se acaba de ler um livro de poema, � leitura infinita.

Nunca separei poesia de teatro porque sempre vi a dramaturgia dela. S�o milh�es de identidades e emo��es cujos personagens somos n�s poetas e toda a humanidade que representamos e a qual damos voz. Quando dei por mim, de tanto escolher a poesia percebi que ela tinha me escolhido tamb�m, � professora de minha atriz, respons�vel pelos meus convites para telenovelas, cinema, teatro, empresas, escolas, festa, palestras, anivers�rios, casamentos, conven��es. � meu pistol�o para todos os trabalhos, faz lobby pra mim e eu sou empres�ria dela. Dou aula de como diz�-la, assim coloquial, sem maneirismos, sem chatices, sem castigar os sentidos dos seus versos, da� h� dez anos nasceu a minha escola de poesia que recebe o ano inteiro gente de toda profiss�o e idade, que quer falar poesia socialmente, ou profissionalmente. Agora, alunos j� viraram professores e j� somos uma equipe ensinando professores de escola p�blica o nosso jeito de transformar poesia em aula, agora estamos no Esp�rito Santo, minha terra natal.

Desde menina ent�o, sob as ordens dessa deliciosa criatura venho cavalgando o mundo, como uma crian�a que carrega �gua na peneira e com a alegria da brincadeira vai regando a terra. De cada porta de teatro fa�o uma livraria, em cada audit�rio de empresa esta l� a minha banca, minha tenda de nobre camel�, mesmo que n�o se veja a banca ali, mesmo quando fisicamente ela n�o pode estar, est� feito o servi�o pela poesia, est� vendido o livro, para que a palavra ande � preciso pregar a palavra, a isso a poesia nos convoca.
Outro dia eu vi um vizinho de filme dizendo assim pra mulher �Voc� pensa o qu�? Eu trabalho, minha vida n�o � poesia n�o�. E eu pensei falando sozinha com a tela da TV, durante a sess�o da tarde, pois a minha �.

Parem de falar mal da rotina

2009-04-17T17:13:00.002-03:00

O teatro SESI convida o espet�culo �Parem de falar mal da rotina� para voltar a cartaz em seu precioso palco, pela terceira vez. E mais, n�o � por ser um mon�logo, uma com�dia reflexiva, um belo encontro po�tico, n�o. O teatro quer p�blico!

Espera a�. � isso mesmo que se est� lendo? Mon�logo, poesia e p�blico? � certo alinhar essas palavras na mesma ora��o? Pois quando Amir Hadad, ent�o diretor do teatro Carlos Gomes, me ofereceu um hor�rio de forma��o de p�blico, um alternativo, �s 19:30, ter�as e quartas, no centro da cidade, no ano de 2002, eu tinha uma id�ia na cabe�a, uma banheira e um espelho em forma de cora��o, rodeado de luzes, ambos objetos herdados da produ��o fotogr�fica que deu origem ao encarte do CD �Eu te amo e suas estr�ias�, assinado por Alessandro Grieg. MAIS NADA.

Na �poca eu havia chegado de Barcelona, onde tinha feito um espet�culo no Festival de Sitges, e o jornal La Vanguardia disse que me via na sala de minha casa com aquela obra. Isso ficou reverberando dentro de mim, porque esse era o meu mote naquela altura: fazer uma ode ao cotidiano, fazer uma rever�ncia n�o passiva, mas uma rever�ncia ativa ao ineditismo que um cotidiano � e ao fato desconcertante - e n�o menos belo � de n�o sermos fixos. Tudo muda o tempo inteiro e nada se repete.

A estr�ia daquela pe�a para apenas 14 pessoas naquela ter�a-feira de setembro se deu no dia em que a cidade estava obedecendo a uma ordem do tr�fico: escolas e com�rcio fechados at� segunda ordem. A cidade parecia aqueles filmes cuja popula��o fora abduzida; eu me lembro de mim e de um motorista de t�xi, indo para o programa da Leda Nagle, e a cidade vazia. Aquela noite, aquela experi�ncia de estrear na cidade deserta gerou um invis�vel boca a boca, que fez com que duas semanas depois, o teatro estivesse lotado. E, para minha surpresa, o hor�rio virou um centro de plat�ia repetente naqueles 700 lugares. Eu explico: quem ia, porque era pre�o muito popular - R$5,00 a inteira � voltava no outro dia, ou na outra semana, com a m�e, primo, sogra, irm�, amante, tia gay, cunhado duvidoso, marido, mulher, amigo e filho, o que me fez todo dia perguntar � plat�ia quem estava vendo pela segunda vez. No final da temporada, em outubro, havia quem houvesse visto todas as vezes, como foi o caso da atriz, ent�o estudante de teatro, Geovana Pires, que virou assistente de dire��o, de tanto assistir. Ah! Havia um ingrediente important�ssimo nessa culin�ria: o tempo da pe�a. Duas horas e quarenta e cinco minutos. E o pessoal achando pouco.

De l� para c�, o Parem andou sozinho por esse pa�s, repetindo temporadas em cada capital: 06 em Salvador, 05 em Porto Alegre, 06 em Vit�ria do Esp�rito Santo, duas em S�o Paulo, tr�s em Bras�lia, in�meras por outras cidades e mais 88 apresenta��es no F�rum Mundial de Cultura de Barcelona, em 2004, onde uma senhora da plat�ia me disse: �troquei minhas pastilhas antidepressivas por uma sess�o de sua pe�a por dia�.
Esta � uma realidade que, se n�o p�e por terra, d� ao menos uma abalada em alguns dogmas que perseguem o pensamento comum do brasileiro sobre o g�nero poesia, na modalidade de mon�logo, com mais de duas horas de dura��o, e agradando ao povo, de quem se diz que n�o suporta literatura, e que n�o vai ao teatro. Uma teoria, filha dessa pr�tica, nesses anos at� aqui, vendo o fen�meno da repeti��o do p�blico se repetir por toda parte, conclui que trata-se de uma obra em progresso, que desenvolve, em cena, todo dia, a pr�tica da teoria que prop�e, ou seja, estr�ia. N�o h� um dia realmente que seja igual ao outro, t�o pouco eu sou a mesma do espet�culo de ontem, t�o pouco a plat�ia � exatamente a mesma que � a de ontem. S� essa realidade de dados e conjunto j� garantiria o ineditismo de cada sess�o, mas h� mais, h� a m�gica, o encantamento, o poder de pel�cula que cada palavra po�tica pode gerar, e, como o tema � a rotina, que, ao frigir dos ovos, ter� sido o sin�nimo de nossa vida, o assunto se torna palp�vel e ao alcance de nossas m�os. O senso comum nos subjuga � rotina, nos escraviza irremediavelmente a ela, como se ela n�o fosse um substantivo abstrato, e como se ela n�o fosse a tradu��o substantiva e concreta de nossas escolhas. A rotina n�o pode nada, quem pode � seu autor. Portanto, quando a responsabilizamos por nossa m� qualidade de vida, pelo fim de nosso casamento, pela falta de tes�o no trabalho, estamos fazendo uma mea culpa, estamos dizendo que n�s escolhemos mal, e, mais do que isso, empobrecemos os dias, pasteurizando sua beleza, com a vista turva de tanto achar segunda igual a ter�a, de tanto n�o saber que lua �, qual a esta��o, de tanto n�o perceber a originalidade no crep�sculo, nas chuvas, nos azuis do c�u e, por fim, n�o reconhecer em n�s a originalidade, nosso grande luxo , nossa riqueza maior e que nos faz irm�os.

Essas reflex�es, feitas atrav�s de personagens in�meros e seus infinitos desdobramentos no reino do cotidiano, t�m provocado nas plat�ias o seu lugar de grande elenco para mim. A pe�a lembra que somos sujeitos, o respons�vel pelas a��es de uma ora��o, e a plat�ia, uma vez acordada e lembrada disso, ganha voz, ri, chora, fala, se coloca, responde naturalmente as perguntas sem que se pe�a, e sai dali de alma lavada, com a barriga doendo, de tanto gargalhar de si mesmo, e podia durar mais que duas horas e meia � que � o tempo de hoje � enquanto lhe for �til.

A m�gica do �Parem de falar mal da rotina� se utiliza dos �bvios, do fio de mi�angas das obviedades, para revelar um mundo novo, aparentemente bobo, desprezado, mas que n�o s� � importante, como est� ao alcance de todos. A pe�a sugere que voc� se vista como quer, que voc� escute a conversa alheia, que voc� repare no seu semelhante, bata na porta do vizinho se ele estiver brigando ou para lhe oferecer um peda�o de bolo, que voc� estr�ie cada eu te amo, dito e pensado, uma vez que cada um � um, e autoriza a todos a brincar, apesar de terem chegado � vida adulta. E mais, h� um momento em que um poema de um autor brasileiro � falado do palco, e quem adivinhar o nome desse poeta ganha uma bolsa do Gilson Martins, sem contar que todo dia algu�m da plat�ia (dependendo do comportamento), recebe flores no final do espet�culo. Ou seja, o indiv�duo vai ao teatro, a pre�o popular (hoje 30 e 15), aprende um monte de coisas que ele pode usar na vida, e ainda ganha presente.

Sete anos depois, a �fam�lia� �Parem de falar mal da rotina�, que � a mesma �fam�liaequipe� que coordena os caminhos da Casa Poema e sustenta seus batimentos, desembarca pela sexta vez em solo carioca, para, nesse querido teatro SESI (muito bem cuidado pelo Colmar Diniz e sua equipe), continuar a celebra��o. Mais de 500 mil espectadores - at� agora - por ali passaram e, no entanto, n�o param de fazer planos de seguirem o show; prometem levar mais sogras, mais parentes, uma coisa multiplicante, como se fosse ex�rcito, torcida, legi�o. Em Sampa, um rapaz do p�blico que via pela d�cima quarta vez, me disse: �eu gosto de vir no domingo, porque a� fica valendo como missa.� Um outro me disse: �eu vim hoje porque amanh� vou fazer uma cirurgia e a minha irm� falou que essa pe�a � um �timo pr�-operat�rio�. Falam do Parem como se fosse um programa, um parque, como uma curti��o.

Venho dizer, meus senhores, que essa hist�ria prova a for�a da poesia como autoajuda, sem ser ferida pelo desgaste da express�o. � como fonte de autoconhecimento e como construtora de uma paz poss�vel, que � a do entendimento de um homem por outro homem. Nesse anos todos no hall do teatro, al�m de uma pequena livraria, temos um caderno de impress�es onde o p�blico derrama suas digitais emocionais. Em meio a tanto desabafo, uma carta de uma suicida fracassada confirma a voca��o da obra; ela me dizia que assistiu a pe�a toda quebrada, da plat�ia, se recuperando do acidente proposital que deveria ter dado cabo de sua vida, teve certeza de que todo o conte�do da pe�a tinha sido preparado para ela, para falar de sua vida e dar-lhe um novo sentido.

Falando assim parece at� um papo religioso, mas o que o �Parem de falar mal da rotina� talvez fortale�a seja exatamente a n�o transfer�ncia de nossas escolhas para Deus nenhum. Celebramos ali que a vida � uma obra aberta, � nossa, e metemos o nosso pr�prio bedelho no nosso roteiro, confiando no feixe de possibilidades que a vida nos garante.

O �Parem de falar mal da rotina� limpa o nosso olhar para como estamos criando os nossos filhos: como estamos educando nossas crian�as? Para o amor? Para a viol�ncia? Para o dinheiro? Para ser ou para ter? Qual tem sido nosso crit�rio para escolher nossas profiss�es? Quem decide isso, o dom ou a gan�ncia? At� que ponto somos livres, ou at� que ponto vivemos em c�rcere privado, cujos carcereiros somos n�s mesmos?

Nesses anos todos, desenvolvemos uma linguagem do que � o mesmo e muda sempre na cara da plat�ia, cheio de magia e sem truque nenhum. Nunca fica velho. Sai uma cena para dar lugar a outra mais atual, com mais respostas para novos agoras, e assim vamos, brindando o cotidiano e vibrando cada minuto em seu louvor.

A� est�. Senhor doutor Amir Hadad chamou poesia para formar p�blico. Formou.

Elisa Lucinda,
Abril de 2009.