É a primeira vez que escrevo isso: Meu nome é Dora, Dora Alice Bastiana da Costa, mas os outros me tratam por Dorinha. Eu também me trato assim. É a primeira vez que escrevo meu nome sem ser em documento. Se bem que são os arredores de Jacaraípe, no ano de 1968 e na aldeia em que moro quase num tem nada pra assinar não, bobo. Bem, se eu for do começo, eu vim ao mundo a barriga de minha mãe, dona Pretinha. Nossa casa era no quintal da casa de minha vó Menina. Os adultos da minha infância eram todos órfãos de leitura e vó Menina até inventou um alfabeto que só ela entendia. Fazia uns desenhos diferentes, dizia que era letra e enchia o caderno dela, que ela chamava de Diário de uma África. Meu pai era pescador, Alcides, irmão de seu Euclides. Mulherengo, o apelido do meu pai era Cidinho Boto; um homem casado com outra mulher, pai oficial de outra família e cheio de namoradas por aí. Com mamãe foi porque uma vez era de tarde, o sol caía de um lado, a lua nascendo no mar, dois corações de dezoito anos, nenhuma escola e muita vontade de amar. Nasci e cresci vendo e ouvindo homens que vem e que vão para o mar. Até que um dia Yemanjá mandou o meu. A vidente tinha dito já. Um dia na festa de São Benedito, meu avô Davino, mestre da banda de Congo da Serra, e nós danemos a dançar adijunto, eu num queria nunca mais parar. Na verdade, me apaixonei por ele de manhã, vendo o mar batendo na praia, e antes do meio dia aquele barco chegando, tendo um príncipe por capitão. Chegou luminoso, cheio de peixes na mão. O sol batendo prateava tudo, mas o nome do bicho era Dourado. Dourado também, logo depois da noite do congo, se tornou meu coração por ele. E batia de acordo com a onda do mar.

No sábado seguinte, eu não sei porque, porquê eu lá nada tinha que fazer,  fui parar  pros lado do riozinho, bem lá no centro mesmo de Jacaraípe, longe da minha aldeia. Parecia um chamado, meu vestido branco, cheio de florzinha no estampado, era muito parecido com as ondinhas que chegam na areia, na parte em que começa o babado. Parecia parente das ondas do mar. Se sereia fosse verdade, eu bem que podia ser agora uma delas. Não tinha ninguém na praia e eu pensava em Tavinho, fingia que o vento era ele. Fechava os olhos e sonhava que era ele soprando no meu pescoço, que era ele me conduzindo para o sul. De repente, é ele que eu vejo surgido sem camisa, só com aquela calça branca de algodão cru, parecendo um capoeirista do quadro que eu vi na revista da minha prima. Fiquei tão nervosa com o sorriso dele, com ele chegar assim, como que saído dos meus pensamentos, tomando a realidade, assaltando o fato e trazendo-se em acontecimento para dentro da minha fantasia. E disse: “Dorinha, você é a moça mais linda que eu já vi. Agora então, dançando nessa brisa, na luz do fim da tarde, nossa mãe!”. Fiquei vermelha, mas estava gostando. Meu rosto ficou quente e ele viu meu olhar dizendo: continua. E obedeceu: “Faz de conta que eu sou pintor ou desenhista e o lápis ou o pincel são os meus olhos. Onde eu olhar, você vai sentir, é eu riscando devagarzinho”. E assim foi, fiquei parada no tempo, suspensa no ar, e no meu ventre, de menina virgem ainda, sem saber porque, senti um pulsar. Tavinho me beijou delicado no final do “desenho”, o gosto era tão bom que parecia que a gente ia flutuar. Foi tudo rápido demais. Uma ladeira, um morro abaixo, de muito bom. Ninguém podia segurar o nosso amor. Foi debaixo do coqueiro, onde tinha uma barraca que era a garagem dos barcos, que eu fui dele a primeira vez.  Com aquela mania de me desenhar com o olhar, meu moreno gostoso, ficou olhando pros meus peitos e queria com eles se casar. Os peitos pareciam que escutavam a conversa, e começaram a se arrepiar. Meu noivo falou, eles estão dizendo sim, falou só para me caçoar. Mas eu sorri confiante e disse: eu sei, eles acabaram de aceitar. E logo depois do crepúsculo, eu já era casada com ele, quando a aliança é a carne do amor. Três dias depois, me chamou na praia, disse que tinha feito um palácio para o reino do nosso amor, e que era um palácio que andava, que podia estar em todos os lugares e que o construíra em memória e em louvor àquela nossa primeira vez. Me levou pela mão, de olhos vendados para ver a surpresa. Eu descalça, sentia a mudança do grão da terra nos meus pés, uma parte era mato, outra parte era areia, outra parte era lama, e tudo era estrada de chão; passamos por uma florestinha de arbustos, cheia de Dedos de Capeta, planta muito comum nessas bandas. Mas eu ia. Nas asas daquela confiança. Chegamos ao local, tirei o lenço dos olhos e vi o palácio. Era um barco novo, azul e branco, lindo, onde estava escrito “Dorinha, meu amor”.

Eu nunca tinha chorado de felicidade, era a primeira vez. Graças a Deus vó Menina estava chegando na praia aquela hora e parecendo uma Yemanjá velha falou: “Esse barco é o casamento de vocês”. E foi. O sonho de Tavinho era a nossa família, as duas filhas que tivemos e a vontade de estudar. “Sabe Dorinha, se eu não fosse pescador, eu ia ser escritor. E existe isso? – eu perguntei. Existe, uai, e tem mais, dentro do escritor o sujeito ainda pode ser poeta; o anzol deles é a palavra. Eu acho que não ia ser difícil pra mim”. Mas não tinha escola perto e a família não tinha costume. Todo dia quando ele ia pro mar, lá ia eu pra beira na hora combinada esperando ele voltar. Uma vez na casa da minha madrinha, lá em Manguinhos, eu ouvi um disco dum homem chamado Dorival. Acho que ele era pescador, porque falava assim “O bem de terra é aquela que fica na beira da praia quando a gente vai, o bem de terra é aquela que chora e faz que não chora quando a gente sai”. Aquele bem era eu, o Dorival baiano do disco sabia de mim. Num domingo Tavinho acordou, me beijou com aqueles olhos de mel que eram só dele. E me disse que ia voltar com tanto peixe que dava pra casar duas filhas. Eu ri, Tavinho era bobo! Partiu no Dorinha, numa praia de céu azul e mar calmo :“hoje eu vou lá fora , tô disposto”, quando dizia lá fora era mais pra dentro no mar, no alto mar. Partiu de manhãzinha e no meio do dia o tempo começou a virar. Eu vi, não foi ninguém que me contou. Anoiteceu, no meio do dia claro pra todo mundo ver, o céu tava escuro que dava medo da palavra chover. Quem viu pensou que o mundo fosse acabar. Choveu muito, de relampejar, outros pescadores chegaram, mas meu homem não voltou do mar. Nem ele, nem barco, nem peixe, nem nada! Fiquei doida perambulado, gritando o nome dele, na lua cheia das três madrugadas seguintes. Não queria mais comer, não queria mais cuidar da minha cria, não queria mais viver. Fiquei doida achando que um dia ele ia voltar, mesmo vendo seu corpo chegar na areia, roído de peixe, podre de assombrar. Durante um ano inteiro, eu fui na beira do mar. Me levaram ao curandeiro, mas não adiantava, meu coração não queria descansar, meu porto  era a beira na beira da praia. Um dia, me deu um desespero e eu fui entrando no mar, acho que o meu pensamento era de  me afogar; mas vinha um barco, um pingo, um ponto de vista branco no meio da paisagem. Se aproxima. Meu Deus, era o Dorinha! Voltando inteiro, seria possível que nele meu amor também voltasse? Corri para o barco, vim puxando pela corda com uma força escomunal. O que havia nele eu vou dizer: um cardume de livros! Livros didáticos, de geografia, histórica, matemática, português, ciências, uma caixa escrito biblioteca, onde tinha Pedagogia da Esperança, livro de Paulo Freire.  Recolhi tudo e na luz de vela de minha aldeia aprendi sózinha o A da água, o R da rede, o M do Mar. Aprendi a ler e a escrever sozinha. Presente do meu pescador. Essa é a primeira vez que escrevo a minha história.

Ainda tinha ligado para o meu filho, no crepúsculo, para perguntar por que ele não tinha perguntado nada sobre as duas dúzias de limão galego (fruto pelo qual ele tem loucura) que eu tinha deixado na portaria dele. O bichinho com água na boca me perguntou: “Quando mamãe, quando? Porque o porteiro não me entregou nada, nem recado me deu”. Oh meu Deus, meu filho, estavam tão maduros, espero que não tenha estragado. “Mas esquisito mãe, é que eu estive com o porteiro agora, batendo papo com ele lá embaixo. Que estranho. Bem filho, se você esteve com ele e ele não te disse nada, isto parece ser um típico caso de Primeiro de abril. “Eu sabia mãe, eu sabia”. Ele disse rindo com aquela cara linda. “Estava até estranhando você não ter ligado ainda. Só me dei mal porque tinha esquecido que já tinha pensado nisso hoje”.

Ao dormir, me considerei vitoriosa por influência, por tabela. Eu explico. Eram dez para meia noite, nós dois na cama, meu namorado diz: “Meu Deus, fiquei assistindo ao seu jogo o dia inteiro e não peguei ninguém. Já sei, vou ligar pro meu irmão e dizer que a nossa casa de Inhaúma está pegando fogo!” Incentivei, isso mesmo, liga liga. Falei com cara de uma espécie de capetinha que trabalha muito nesse dia. “Alô Marcelo, cara, a casa de Inhaúma tá pegando fogo”. O pobre do Marcelo que estava inclusive com pretensões de vendê-la, ficou desesperado, “pelo amor de Deus meu irmão, não me diga uma coisa dessa. Será que tem alguém dentro da casa?” Não, me ligaram dizendo que não tem ninguém lá. “Então vou ligar pro celular da inquilina agora”. Oh, mas quando você ligar não esquece de dizer que é Primeiro de Abril, tá? O irmão ficou indignado com a mentira, mas no final a graça sempre vence. Meu namorado dormiu satisfeito com sua única vitória e eu mais satisfeita ainda, porque considerei aquele gol também de minha autoria. Acho que todos  devíamos comemorar este dia com seu ritual de transitar entre a realidade e a ficção.  Devemos manter a tradição, brincar com as crianças. O meu massagista Murilo, por exemplo, foi vítima da pegadinha de um menino de cinco: “Tio,  não sei porque voltei a fazer xixi na calça” e Murilo já preocupado: como isso, desde quando, meu sobrinho? “Desde quando era Primeiro de Abril, seu bobo.” Se pensarmos bem é uma grande bobagem, mas onde se estabelece o chiste, a piada encenada, a anedota como charada, armada como verdade no espaço da ilusão; ou melhor, armada como verdade no espaço da Verdade mas suas peças são de ilusão. Isso pra mim funciona como um carnaval, onde as pessoas se fantasiam do seu desejo. É a mesma libertação, um dia que todos estamos autorizados a louvar a Mentira e ao fazê-lo nos permitimos viver seu fundamento inocente, sem danos, sem prejuízo real de ninguém. Tenho amigos mais radicais do que eu  nesse ofício. São poucos é bem verdade, mas são muito bons. Destaco, entre eles, minha amiga Mabel Veloso, irmã do nosso Caetano. Esta teve um câncer, se recuperou, cabelo caiu, cabelo renasceu e, como é muito querida, convidou aos vizinhos, todos torcedores de sua saúde plena, para um jantar na sua casa. Os convivas ao chegarem à porta encontram um silêncio e afixado um bilhete: “meus amigos amados, eu adoraria com vocês comer e beber essa noite e isso seria absolutamente possível se não fosse Primeiro de Abril. Beijos, Mabel. Fui ao cinema.” É mais ousada, eu reconheço, atravessou o portal e levou a todos a realmente fazer um passeio na via pública da ilusão. O Primeiro de Abril nos põe íntimos de nossa capacidade de criar, de inventar, de interferir no universo ao nosso redor. Ao inventarmos, recriamos nossas brincadeiras de infância, imaginadas do nosso sonho construindo um castelo de areia, brincando com peões ou de ferrinho no chão de terra batida. É melhor brincar com a mentira no dia dela, no dia em que somos por ela autorizados, do que ser dela seu escravo na vida real, sem nunca desmentir a farsa.

Meu amor me viu desrespeitada e se sentiu desrespeitado também: “Mas que abusado, quem foi o babaca que falou?”. Ao me virar, com muita vontade de rir, mas me controlando, apontei para um dos inocentes da barraca de peixe: “foi aquele ali, o apelido dele é 1º de abril.” Foi então que meu querido percebeu que tinha caído na tradicional brincadeira do Dia da Mentira. Rimos muito.

Parti para minha segunda vítima. Tratava- se agora do meu massagista e acunputurista que, eventualmente, me atendia no domingo. Como eu voltava da feira e de bike, estava transpirando muito. Quando o encontrei ao chegar em casa, perguntei se dava tempo de uma ducha. Que sim, ele respondeu.

Ao sair do banheiro, cheguei perto dele e disse: “Murilo, não sei o que aconteceu com meu braço, não consigo mexer.” “Como assim? Foi durante o banho?” “Foi. Eu peguei o sabonete na prateleira de cima do box e, quando voltei, já não sentia meu braço.” “Não é possível, Elisa, deixe-me ver. Consegue levantar?” “Não, nem pensar! (Deus que me perdoe, pensei).” “Que estranho, Elisa. Vamos às agulhas.” “Mas, Murilo, agora que lembrei, será que esse não é um caso típico de 1º de abril?”

A princípio ele me xingou, rindo, mas logo tratou de pensar nas suas possíveis vítimas. Porque o negócio contamina. Me pediu uma sugestão. Sugeri que ele fizesse uma pegadinha com múltiplos efeitos, que de uma só tacada pegasse a família toda. Foi o que fez dizendo a todos que sua namorada, que ele tinha acabado de conhecer, tinha engravidado. A mãe se emocionou, e foi um choque geral a hora da verdade.

Minha próxima vítima seria minha amiga Geovana Pires. Como estávamos esperando a resposta de um patrocínio para nossa Casa Poema, liguei pra ela inventando: “Sabe quem me ligou? Angélica.” E ela, rápida no gatilho, me respondeu: “Ela ligou pra mim também”. “O que ela queria?” “Ela queria me dizer que hoje é 1º de abril, hehehe!”

Ok, Geovana ganhara de mim, mas eu ainda era campeã. E o dia ainda não havia terminado. Parti para os golpes interestaduais, que são mais críveis, visto que ninguém imagina que alguém esteja dando um interubano pra passar um trote, ainda que esse alguém seja eu, que já tenho fama de gaiata.

Liguei para o meu pai, velho autor de muitas pegadinhas. Infelizmente, não o encontrei. Salvou-se. Liguei para a minha irmã, fiz voz de homem: “Aqui é Celso do Xermec, boa tarde, Margarida Eugênia, por favor?. “É ela!” “Bem, Margarida, em primeiro lugar, gostaria de te dar um breve relato de uma proposta que eu tenho para 2014, desculpa te ligar no domingo, é que sou prevenido.”

Minha irmã, visivelmente sem paciência e tentando ser elegante como de costume: “O senhor poderia me ligar na segunda-feira, eu não estou ouvindo bem, estou com problema na minha linha.” “Não por favor, eu gostaria de lhe dar uma pequena explicação, a senhora tem aí uns 50 minutos?” Silêncio do lado dela. “Eu até que ia bem, mas, infelizmente, ao ver que ela estava acreditando, me descontrolei e comecei a rir dizendo: “É que aqui é do Xermec, sede 1º de abril. Nos divertimos, brincando como quando éramos meninas. Ousei Arimathea, outro irmão. Infelizmente, meu espaço aqui acabou e continuarei na próxima crônica, daqui a 15 dias. Parece bobagem, mas essa é uma crônica sobre a liberdade.

Como sabe agradar minha dama e rondar minha fêmea,
não sai do meu pensamento.
Mas agora meu serviço aqui é atravessar o rio no assovio do vento.
Dormir nele aconchegada como se leito real fosse,
a receber sua água doce.

Tem concha na palavra aconchego
Menino rio, que graça de amor, que amor de beijo inocente
tem a doçura de suas águas mornas e calmas,
tem o caminho claro e líquido onde desfila sua correnteza!
A água leva a pedra e por isso não está mais aqui
aquele pedaço de rocha da última primavera.

Não mais no mesmo rio impera aquele grande seixo meio sépia meio dourado meio negro que julgávamos  firme  e capaz de sustentar nossos corpos, de dar apoio ao salto, trampolim ao desejo.

Pois que a pedra foi levada pela água para outra parte da maleável estrada, provando que de fixo mesmo não há nada.
O menino rio me ensinara que nem sempre o mais duro é o mais forte.

Sem precisar de muito volume o que é água penetra no sólido
e tira da terra sua estrutura de chão e o solo revolve.
Por um momento, enquanto areia e água se fundem,
o que ali morava, baila, dança, se move.

Na infinita brincadeira que também é aula me divirto
enquanto tiro boas notas, eu acho. Vejo na face da professora.
Com aprovação, me olha serena da cabeceira do rio,
seu trono de ouro de onde ministra as matérias do  verde reino.
Senhora da persistência, sorri e me diz que não há conquista sem paciência.

Meu pensamento nada até a cidade para buscar o amor
E fazer amor com ele no rio.
Ele vem, eu suponho.
Na tarde onde me rio,
tudo aqui é sonho.

Amanheci afoita para rechear e confeitar o bolo do primeiro aninho do aniversário da Casa Poema. O bolo havia sido preparado no dia anterior, como deve ser. Eu estava disposta a fazer um bolo de época; sim, porque a cena me lançava às festas da infância, quando Dona Filinha, a boleira de Itaquari, se mudava pra casa do anfitrião para confeccionar o bolo, de véspera, e confeitá-lo na manhã seguinte. Nossa câmera dá um zoom sobre os apetrechos daquela mesa: ovos, raspas de casca de limão, bicos moldadores de glacês, anilinas, aromas, baunilhas. Eu pequena não tirava os olhos de Dona Filinha, cujos dentes não eram dos melhores, mas que, entre sorrisos, estava sempre a, higienicamente incorreta, lamber os dedos enquanto realizava sua arte. Mamãe também confeitava e, por osmose e testemunhação, aprendi muito.

Enquanto escrevo de cabeça essas memórias de meus mortos, ferve à minha frente o primeiro recheio, com leite condensado, coco e ameixa sem caroço. Enquanto a mistura atinge seu ponto, retiro em lâminas bem fininhas a casca superior do bolo, que vai receber o recheio. Reservo-as no prato ao lado. Repito a dose na parte inferior do bolo de cima, que vai cobrir o recheio. O cheiro de infância exala do tacho. Um pouco de creme de leite pra quebrar o excesso de açúcar, mais uma mexida final, a densa estrutura cremosa soltando do fundo da panela e o derrame dela sobre a superfície que a espera. Com o dedo indicador, raspo as laterais pra tirar o excesso. O que sobra vai se juntar ao mesmo prato ao lado.

Sem lamber os dedos, lavo as mãos e me preparo para o recheio de goiabada. O ritual se repete: fervura, o ponto leitoso, as sobras do que foi trigo, massa, recheio, vão todas para o prato ao lado. Vou guardá-las para o meu filho, penso. Isso porque, na película do passado, nos corredores da casa do amoroso subúrbio capixaba, as crianças disputam essas crostas e raspas: a colher de pau e o tacho são de Margarida. A panela toda agarradinha de doce de goiaba é de Cristina, e o tal prato com um pouco de tudo é posto na mesinha dos três menores, Lino, Théia e Elisa. As raspas são dos de casa.

Depois de cobri-lo com chocolates e morangos, salpiquei rosinhas de pano, florezinhas azuis de cetim. Fotografei, cantei. Como era importante todo aquele making of de cozinha para mim, cujo protagonista era esse prato de restos do qual meu pensamento não arredou mais pé. Um olhar mais profundo sobre a dramaturgia humana e aparecem também, embora em subjetivos recipientes, as raspas das unhas, das esfoliações; as podas das barbas, cabelos, bigodes, axilas e púbis que se diluem no redemoinho espumante sobre os ralos dos banheiros. Há as raspas do que é polido nas atitudes que, ainda que venham de reflexões do chuveiro, não se quedam restritas aos azulejos. Restos, farpas e raspas habitam nosso arvoredo diário. Há de tudo, de ascos a delícias, e tudo é daquela aldeia.

Todo Natal meu pai pintava a casa e eu gostava, como até hoje aprecio, de ver parede sendo lixada, ver seu interior, suas camadas de tintas passadas; azuis que se cumpriram, amarelos que venceram, verdes que se outonaram. De alguma maneira, essa renovação agrada ao meu coração. Lixar a casa até revelar seu âmago, seu osso. Pintá-la depois, nova, renascida, reinventada. Tudo que se produz num lar, segredos, amores, comidas, adornos, rancores, maldades, chantagens, belezas e temores que ocupam as fendas e as frestas deste lar, têm seus farelos, fabricam seus pós. Tudo isso me diz que devemos cuidar de tudo, absolutamente tudo que é vivo e atua, quase desprezado, no interior das residências em suas urgências, seus desabafos e seus mofados.

O bolo ficou lindo, está pronto, representa a vitória do primeiro ano da Casa Poema, mas o que aqui é realmente meu tema vem dessa tigela de porcelana com restos; desse prato fundíssimo com as raspas da vida humana. São todas da família.

Obrigada terra amada!

Tenho vontade de cantar  a ponto de estourar!

Meus erros se dissolvem, os problemas se constrangem

diante do  belo fogo amarelo pintando a barra do dia.

Deslumbrante modo este do sol se pôr.

Quem pode com a beleza da vida, meu pai?

Quem pode duvidar do milagre da transitoriedade?

Tudo isso, as flores, esta brisa, os bilhetes de amor,

os lençóis marcados de  beijos , os rouxinóis e eu , tudo passará!

Menos essa vida que pulsa e é sempre outra

e  que se põe em presença de todos os viventes a cada tempo.

Que se mostra nua, crua,  bela , poderosa,  senhora  flutuante entre os ventos.

Desço a rua ladeira onde teço  meus dias,

onde vive minha casa branca,

porto seguro de minha alma com olhos acostumados a reparar.

Acabada de se banhar, a mesma alma, cheirando à colônia dama da tarde,

quase dança dentro do vestido florido de mulher e de menina.

Azul o céu para onde vou e é azul também  o que deixo atrás das colinas.

Todos os óbvios são mistérios: da sensação de batismo que dá um cabelo molhado e limpo roçando a nuca da gente, até os comoventes coloridos celofanes que envolvem os docinhos confeitados das festas de criança.

Tudo é enigmaticamente simples. Todo presente vira logo lembrança.

O parentesco entre as coisas  é tão natural que parece que todo mundo entende o motivo pelo qual as pipas são primas das bandeirinhas de São João .

É um prazer saber. Nem sei se eu sei não.

Mas me excita viver!

Izidoro pintando a varanda, faz cheiro de Natal vir das paredes.

Varanda, ô palavra ensolarada!

Todo ano meu pai pintava nossa casa  em dezembro.

 Eu sigo a tradição só pra sentir a bagunça gostosa que a memória olfativa das

cores  apronta em meu coração.

Não trago novidades.

Sou apenas vítima da claridade de uma estação.

Minha voz quer sair do peito para se juntar ao grande coro e com razão:

Louvando a intensidade de cada instante

as cigarras sempre cantam no verão.

                                                                                                                 elisa lucinda/ Fim de tarde de janeiro/2012

É pouco o presente de  um homem sem a esperança dentro.
Reduz a extensão das coisas.
Não sei se este será o último banho celeste do ano, por isso não me despeço.
Deixo que chova em mim e sobre mim a mais famosa das orações sem sujeito: chove.
O que em meu peito lateja gostoso  é esse amor pelo  Universo.
O que eu tomo não é remédio. É fortificante!
Recomendável  ao ser em criança e em adulto.

É pela poesia  do  mundo que luto.
O sujeito oculto no verbo não quer dizer que a coisa esteja sem comando.
Não. Também determino e faço escolhas onde o pronome não aparece explícito.
Ali também sou eu, embutida no verbo.

Quem abre as cartas sou eu,
quem topa ou recua sou eu,
quem se lança ao instante presente sou eu , e sou eu quem escreve estas linhas.

Este singelo caderno é a cestinha de vime onde trago palavras arrumadas
a moda de um poema.

É simples o esquema: aqui tudo se aproveita; sol vento, calor e frio,
beijo, alento, temor e cio.

Tudo ferve no caldeirão da vida como evento,
como elemento, argumento e matéria da aula de existir.

Vou insistir: o que eu tomo não é remédio.
Cálcio de ostras, ômega três, um murilax semanal,
vitaminas e provocadores do metabolismo
com função de deixar a máquina mais  harmônica e viva. Oh, vida querida!

Escrevo no avião a caminho de Itaúnas; faz parte da primeira parte da viagem.
Pelo ar. Mas não perco minha humildade  só porque meu pássaro de lata
voa mais veloz e mais alto que os urubus. Vai tomá no cu.

Ora, todos sabem  que o céu pertence a eles !
O céu das gaivotas, dos gaviões, das andorinhas.
Não vinha em vão a chuva deste céu sobre mim.

Molhava-me materna banhando a cria para a longa estrada.
Porque  a segunda parte da jornada para se chegar ao reino das Dunas de Itaunas, inclui mais quase quatro horas de chão, trecho terra.
O homem não se recupera do seu desgaste ecológico,
de seu pessoal desmatamento, de seus individuais desastres ambientais
sem beijar e cheirar a fruta  caída do pé, sem ouvir o cachorro latindo no quintal
para emendar num uivo geral,  acordando sem despertar
o sono dos habitantes da pequena vila.

Vou tomar banho de rio, balançar na rede sob o caramanchão de buganvilles,
Sentir o vento lambendo meu rosto, afinando os rigores de minha biles.
Deus perdoa esta tentativa infame de rima. Mas foi sem querer.
São rimas de 2011. Passarão nas sete ondas que separam
um grupo de doze meses de outra dúzia de  meses.

Quem inventou este calendário, vê-se, era muito organizado.
Isso eu não saberia fazer, por isso reparo.
(Um pensamento chato de uma coisa que não deu muito certo ontem
quer ficar perturbando  minha cabeça.
Um pensamento que não presta pretende contaminar minhas ideias de família.
Pensamento mau elemento quer ir comigo pro mato .
Não deixe, minha mãe, não deixe!)

Ainda bem que pra onde eu vou tem  rio-menino
que deixa a gente nadar nele pra qualquer lado de sua correnteza.
Uma beleza em forma de água doce que aceita criança e trata o adulto com se criança fosse.
A gente se banha nele e se sente dono do mar. Como pode? É de encantar!

Lá dentro tem ouro, é só procurar!
Ainda bem  que na dieta tem todo dia, água de coco, peixe e poesia.
Só de pensar, meu coração começa a cantar.

Choveu em mim nesta manhã, eu indo viajar.
Que lindo acontecimento, silêncio de pingos nesse sagrado momento.
Por isso digo, o que  tomo não é remédio, é fortalecimento!

29 de dezembro de 2011
Elisa Lucinda

Bem, como escrever é um ato de amor, quem se despede agora  é a amante, mas também são essas, palavras de uma menina diante de ti. Pai, dê um laço aqui no meu vestidinho atrás, me dê a mão, Tempo sem fim, e vamos passear?

Observando-te, meu senhor, percebo sua categoria em se dispersar, se diluir em inúmeras transparências conceituais. Eu explico: da janela penso ver o tempo e pareço querer me referir à temperatura, a seu estado nublado e chuvoso, aos seus ventos, ao estado do dia e ao próprio dia. Esse, por sua vez, se divide me três partes principais: manhã, tarde e noite sendo que todos nascem da madrugada. Também é tempo o tempo que passa dentro de um dia, ou seja, as suas vinte e quatro horas, dentro das horas minutos; dentro dos minutos os segundos ,e dentro dos segundos os instantes. Chegadas e esperas tudo pertence ao Tempo, tudo pertence a ti. Presente, passado, futuro, ontem, agora, hoje, daqui a pouco, até amanhã, já- já  e quando, são palavras de seu dicionário.Primavera, verão, outono e inverno, semanas, meses, séculos, tudo pertence ao seu império, seu terreno, ao lote de onde és o meeiro. Veja como é a vida: por seres tão invencível, me obrigas nesse momento a continuar na próxima crônica esse pensamento. Acabou meu tempo.